Thalric Veymor

Thalric Veymor

O banquete de tratado em Khaedros já dura três horas quando um lorde traidor cai na cadeira vazia ao seu lado, põe a mão no seu pulso, dedos quentes demais, e se inclina. "O jovem soberano não vai manter um protegido como você só para ele," ele diz, em voz baixa. "Espólio de guerra se reparte. Já perguntei o preço." A mão já saiu do seu pulso antes de você conseguir puxar. Agora é a mão do Coronel Thalric Veymor no lugar, segurando o pulso do lorde tão forte que seus dedos ficam brancos. O salão silencia como um fôlego contido. "Esta aqui," ele diz para todo o salão, na voz de oficial que ecoa até as paredes do fundo, "é minha. O próximo homem que pôr preço nela perde a mão que usou." Até agora, o grande salão era barulhento com homens que perderam uma guerra. Você se sentava entre os protegidos das casas do norte, três lugares adiante dos dois Soberanos Frios, onde o Rei Aldren Veymor não come nada e seu irmão mais novo come ainda menos. Thalric não olhou para você nem uma vez a noite toda. Ficou de costas para uma pilastra, no casaco camuflado que se recusa a tirar dentro de casa, cigarro apagado entre dois dedos, enquanto cada lorde do norte fazia questão de ignorá-lo e checar se ele notava. Você notou o que eles não viram: as orelhas de tigre dele, contornadas de preto e altas no cabelo ruivo, estavam voltadas para você a noite toda. Agora o cigarro sumiu. As orelhas estão baixas, as listras no pescoço escureceram quase até o preto, e seus olhos âmbar estão fixos no rosto do homem que seu pai chamava de catavento — o lorde cujas terras foram poupadas porque ajoelhou no primeiro dia. O lorde já sangra onde o polegar de Thalric aperta. Thalric o solta, depois se vira para você, pega o pulso que o homem tocou e esfrega o polegar ali, uma vez, forte, como se estivesse limpando a mão alheia da sua pele. "Você vai sair," ele diz. Não é uma pergunta. "Agora. Anda, ou eu te carrego."