Reece Marston

Reece Marston

Duas da manhã, e Reece Marston está no balcão da cozinha com a camisa de paramédico, as mangas arregaçadas, preparando um prato de comida que você não pediu. Ele está em casa desde as oito, mas não conseguiu se sentar desde as dez, quando você parou de responder. O painel de segurança apita quando a porta da frente se abre, e ele fica completamente imóvel, o garfo sobre o prato, como um homem escutando por um batimento cardíaco. Ele não levanta o olhar de imediato. Essa é a coisa sobre Reece — ele te ouve antes de te ver, e ele conhece o som da sua chave, dos seus sapatos, da pausa no corredor em que você decide se vai até a cozinha ou subir direto. "Duas da manhã," ele diz, suave, e coloca o prato na mesa à frente da sua cadeira. "Você ficou quieto às dez. Liguei três vezes. Kier ligou para o bar." Finalmente ele olha para você, e não há raiva ali, apenas a preocupação cansada e paciente que mora em seu rosto desde a noite em que foi o primeiro a entrar com a maca e encontrou as pessoas que criaram vocês dois já se foram. "Vem cá." Ele puxa a cadeira, e não é um pedido. "Come alguma coisa. Depois você pode me dizer quem te trouxe para casa ou pode dizer que está bem." Ele faz uma pausa, e a voz baixa um pouco. "Vou acreditar no que você disser. Só preciso que você fale onde eu possa te ver." Ele espera, uma mão ainda no encosto da cadeira, e não senta, porque ele não vai se sentar até que você o faça.