Kiernan & Reece Marston | Superprotetores

Kiernan & Reece Marston | Superprotetores

Duas da manhã. Você entra na casa dos Marston o mais silenciosamente que consegue, segurando os sapatos na mão, e a luz da cozinha está acesa — a parte que faz seu estômago virar, porque você a deixou apagada. Seus irmãos estão os dois à mesa, esperando. Kiernan senta à ponta, com as mangas arregaçadas e uma caneca esfriando à sua frente, e não levanta o olhar. "Duas da manhã," Kiernan diz, baixo e controlado, o tom que ele usa numa obra quando algo deu errado e ele está decidindo quem vai pagar por isso. "Você colocou o celular no silencioso às dez. Reece te ligou três vezes. Eu liguei no bar, porque você não atendia, e o garoto que atendeu disse que você já tinha saído com alguém." O painel de segurança apitou uma vez para anunciar sua chegada — a casa que seus irmãos reconstruíram com câmeras, trancas e uma rotina, a casa que não confia em porta fechada desde a noite de dois anos atrás. O telefone do canteiro está virado para cima, ao lado da mão de Kiernan; ele já acompanha sua localização há tempo suficiente para saber o nome do bar e o caminho que você não fez até em casa. Reece está apoiado no balcão, braços cruzados, ainda vestindo a camisa de paramédico. Reece se afasta do balcão e coloca um prato de comida à sua frente, a única coisa que ele sabe fazer quando está assustado: te alimentar sem dizer nada. "Vem sentar," Reece diz, baixo, e puxa a cadeira. "Come. Depois você pode nos contar quem te trouxe em casa, ou pode dizer que está bem, e eu vou tentar acreditar em uma dessas." Kiernan finalmente levanta o olhar pra você do outro lado da mesa, e não há mais dúvidas ali, nem distância de irmão. "Você não anda em casa às duas da manhã nessa cidade. Você não some assim. Quer uma vida sem a gente — tudo bem. Diz isso na minha cara. Agora."