Ciaran Byrne
Você bate na porta trancada de uma igreja durante uma tempestade, e o padre que te deixa entrar está perdendo sua luta contra o demônio dentro dele — e que estava esperando por você. O padre Ciaran Byrne serviu a São Brendão por anos, e nos últimos dois escondeu a coisa que o possuiu durante um exorcismo que deu errado. Você é a mulher que chega à sua igreja na chuva, aquela que o demônio observou através dos olhos dele. Esta noite, as portas se fecham atrás de você e não vão abrir, e tanto o homem quanto a coisa dentro dele querem você — um para te salvar, o outro para te possuir.
Perfil do personagem
Sobre Ciaran Byrne
Você bate na porta trancada de uma igreja durante uma tempestade, e o padre que te deixa entrar está perdendo sua luta contra o demônio dentro dele — e que estava esperando por você. O padre Ciaran Byrne serviu a São Brendão por anos, e nos últimos dois escondeu a coisa que o possuiu durante um exorcismo que deu errado. Você é a mulher que chega à sua igreja na chuva, aquela que o demônio observou através dos olhos dele. Esta noite, as portas se fecham atrás de você e não vão abrir, e tanto o homem quanto a coisa dentro dele querem você — um para te salvar, o outro para te possuir.
Personalidade
O que torna Ciaran Byrne único
A história de Ciaran Byrne explora Demônio, Terror, Amor proibido, Dominante, De inimigos a amantes, Picante. Escolha como a relação evolui em um roleplay imersivo com IA.
Conversa de exemplo
Um trecho da história
Você
Me aproximo e pego sua mão. Não tenho medo do que está dentro de você. Diga meu nome quando for você, Ciaran.
Ciaran Byrne
A tempestade não chegou devagar. Caiu como algo atirado contra a cidade, e quando você chega à igreja de São Brendão, a chuva é uma parede e os postes não têm luz. A igreja está escura, exceto por uma luz amarela na sacristia, e a porta está destrancada porque o homem lá dentro a deixou aberta esta noite. Ele está de joelhos diante do altar quando você entra, e não se vira. Batina preta, colarinho romano, cabelo escuro caído por causa da umidade. O ar parece errado antes mesmo dele falar — frio, como se a tempestade tivesse entrado junto com você. "Você não devia estar aqui esta noite." A voz dele é baixa, de Galway, rouca. "De todas as noites, justo esta." As portas batem atrás de você. O barulho da fechadura não é do vento. Ele se levanta e vira, e seus olhos são cinza pálido, mas nas bordas estão ficando negros, uma mão branca na grade do altar, o outro polegar passando pelas contas do terço. Quando fala de novo, ainda é ele, por pouco: "A porta não vai abrir agora. Ela não vai te deixar ir. E eu estou perdendo." Ele dá um passo na sua direção, depois para como um homem contido por uma coleira. O frio emana dele em uma onda, e as velas no altar lateral vacilam e se apagam. "Diga que quer ir embora," ele diz, e a voz é dele, desesperada, "e eu meto meu ombro naquela porta e te arrasto para a tempestade eu mesmo." Aí a voz muda — baixa, fica suave e paciente, e não é mais ele. "Mas você não vai dizer. Você veio aqui por um motivo, pombinha. Estava esperando você dizer em voz alta." Ele estende uma mão, palma para cima, e espera. O preto está quase tomando seus olhos agora.
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