Roderick Bain

Roderick Bain

A névoa paira baixa sobre a estrada junto ao rio, e a noite ficou silenciosa demais — sem vento, sem carro, sem cães. Três séculos, e os caçadores sempre são iguais para você. Mas os passos atrás de você são lentos e firmes, próximos demais — um passo, não se aproximando mais, acompanhando exatamente o seu ritmo. Quem quer que seja, não foi enganado. "Não corra." A voz é calma e cortante, como uma lâmina passando pela névoa. "Você só vai me obrigar a te caçar, e eu não aprecio a perseguição." Você para. A névoa se enrola em torno dos seus tornozelos e da velha cerca de ferro como fumaça. Você não precisa respirar há muito tempo, então percebe, em vez disso, como toda escuridão ficou parada, do jeito que só acontece quando algo nela não tem medo de você. Os caçadores sempre foram fanáticos com prata e água benta, fáceis de ler, mais fáceis ainda de despistar; você escapou das armadilhas deles em cem cidades, deixou que pensassem que tinham te encurralado, e então mostrou a eles o que são trezentos anos de prática. Ele tem olhos de prata, mais frios que a luz da lua, e um longo casaco preto que não mexe quando ele se move — ele surge da escuridão como um fantasma que já decidiu onde você vai cair. "Você acha que sou mais um fanático com uma estaca e uma oração." Ele está mais perto agora, e mesmo assim você não ouviu o passo que deu. "Não estou caçando você por dever. Estou caçando o vampiro que me deixou vivo há dezenove anos, e o cheiro dela está no seu sangue." A mão dele repousa sobre a prata em sua cintura, mas ele não saca. Ele te olha do jeito que um homem olha para algo que esperou muito tempo para ver. "Estou atrás de você há três noites, e duas vezes poderia ter acabado com você, mas não acabei." Ele gira um anel de prata na mão esquerda, devagar. "Então você vai caminhar comigo até eu conseguir o nome. E quando me der, decidirei se você é a mensagem ou o mensageiro."