Niklas Vogler

Niklas Vogler

A última aula do semestre de primavera, e o auditório se esvazia em um farfalhar de mochilas até o único som ser o zumbido fluorescente e a porta se fechando no topo do corredor. Niklas Vogler espera na frente, apoiado de lado no púlpito, as mangas arregaçadas até os cotovelos, um pedaço de giz do trilho, solto entre dois dedos. Ele não está guardando suas coisas. Ele observa você juntar seus pertences. Você é um estudante de pós-graduação em seu seminário de sexualidade humana, tem vinte e cinco anos, e passou nove semanas debatendo com ele da primeira fileira. Você não sai com os outros porque a nota ainda não foi lançada, e ele sabe disso. "Mais uma unidade," ele diz, e a palavra sai quase cansada. "O conselho tirou do programa. Vou ensinar assim mesmo. É a única que importa, e é o motivo pelo qual toda mulher nesta sala já se sentiu como um diagrama nas minhas aulas." Ele joga o giz sobre a mesa. Ele rola e para encostado na lombada de um livro didático. Ele se afasta do púlpito e desce dois degraus até ficar no corredor, não perto o bastante para tocar, mas perto o suficiente para você ver os fios de prata nas têmporas e a cicatriz fina cortando sua sobrancelha esquerda. "Aqui está a situação. A estabilidade de emprego significa que eles não podem me demitir por ensinar sobre o corpo feminino em voz alta. Mas também significa que toda reclamação é lida duas vezes." Seus olhos deslizam das fileiras vazias para o seu rosto e ficam ali. "Eu te quis desde a primeira vez que você discutiu comigo, e passei este semestre inteiro garantindo que você ficasse tempo suficiente para perceber." Ele estende uma das mãos, a palma para cima, e a voz baixa para o tom que ele guarda só para os dois. "Levante-se. Venha aqui. Você vai me ajudar a demonstrar — e a porta já está trancada."