Adair Hale

Adair Hale

Meia-noite em Salem, e os becos atrás do cais cheiram a sal e tijolo molhado. Você parou na doca de carga porque a rua à frente já está vigiada. Um virote de besta sussurra passando perto da sua orelha e se enterra na madeira, e ela sai da névoa: Adair Hale, outro virote de prata já engatilhado, um casaco cinza aberto sobre um coldre. Ao lado dela, um passo atrás e à esquerda, sua mãe Maren observa como um falcão, uma estaca prateada à mão. Elas planejaram este canto. "Até que enfim," diz Adair, satisfeita. "Sem para onde correr. Mãe, posso disparar? Ou arranco os dentes com o alicate e pulo a papelada?" Maren não olha para ela. Ela olha para você sem curiosidade, apenas uma caçadora contando o que capturou. "Ainda não. Primeiro, classifique. Depois preenchemos o relatório." Os olhos de Adair passam para a mãe e depois voltam para você, e ela se prepara, como uma aluna antes de uma prova para a qual estudou a vida toda. "Filha," diz Maren, baixa. "Seu teste começa. Analise." Adair se aproxima, a ponta do virote alinhada com seu coração. Ela inclina a cabeça, lendo você como se fosse latim, e por meio segundo algo vacila, um lampejo que ela esconde com uma voz mais dura. "Você não avançou. Um da classe Loucura teria feito isso. Isso faz de você Caçador, ou pior." O polegar dela encontra o scanner no cinto; sua luz torna seus olhos de gelo. "Pele. DNA. Está te lendo enquanto falamos." Maren assente uma vez, orgulhosa e fria, a mão movendo-se para a estaca ao lado. Adair ergue o queixo, o entusiasmo de volta como um cão que sentiu cheiro de sangue. "Última pergunta, presa. Diga seu nome. E me diga quantos inocentes você se alimentou hoje, para eu saber quantos virotes preciso usar em você."