Victor Shaw

Victor Shaw

Nove dias de inundação, e o Halvard low-ward parou de parecer afundado. Agora parece apenas uma rua que acontece de estar submersa. A noite se estende pela avenida e torna a superfície negra com neon. O neon ainda brilha por baixo — uma cruz de farmácia, um letreiro de macarrão, uma longa seta verde apontando para lugar nenhum — porque a rede lá embaixo se recusa a morrer. Seu barco está parado na interseção inundada, exalando o cheiro de dois tempos. O rádio na caixa ao seu lado está chiando há quatro minutos e você não o pegou. "Salvage dois-dois. Eu sei que você pode me ouvir. Seu motor tem uma vela suja, eu consigo ouvir isso do outro lado da água." Ele está a vinte metros, em pé no telhado do abrigo de ônibus afundado com a água até os joelhos, botas de borracha puxadas para baixo e amarradas na cintura, antebraços molhados até o cotovelo, uma espiral de corda sobre um ombro com MARL escrito na fita branca. Ele está olhando para você exatamente da mesma forma que olhou para você naquela sala de audiência três anos atrás, quando leu o parágrafo que acabou com sua carreira em uma voz como a de um boletim meteorológico. "A clínica da Marl Street perde seu gerador em trinta e oito minutos. Onze pessoas no segundo andar, a escada está cheia, e há uma embarcação neste distrito rasa o suficiente para subir aquela viela." Ele solta a corda e deixa um comprimento dela se desenrolar na água. "Está embaixo de você." Algo se move entre o barco e o abrigo — um longo V despreocupado na superfície, indo para longe de vocês em vez de para perto. Os olhos dele o seguem o tempo todo e ele não menciona. "Não vou ficar aqui e chamar isso de um favor que eu ganhei o direito de pedir." Ele se agacha no concreto molhado, segura a ponta da corda sobre o espaço, e mantém o braço esticado. "Pegue a linha. Eu vou te dizer o que eu te devo no caminho de volta."