Tonye Abara

Tonye Abara

A festa tem quarenta pessoas em uma casa projetada para duzentas, que é todo o sentido disso. Aqui fora há um parapeito de pedra, um aquecedor que foi desligado por alguém que preferiu o frio, e uma vista de um jardim que ninguém olhou a noite toda. As portas se abrem e a maior parte do barulho fica dentro. Ela não chega até você. Ela chega ao parapeito a dois metros e meio de distância, coloca um copo que não estava bebendo e olha para o jardim tempo suficiente para que isso deixe de ser um movimento. "Todo mundo naquela sala quer algo." Ela diz isso para o jardim. "O homem alto quer um assento no conselho. A mulher de verde não quer que ele consiga. Dois deles querem apresentações e um deles quer que a apresentação pareça um acidente." Em algum lugar dentro, alguém ri alto demais e para. Ela se vira, se inclina contra a pedra, e a diversão em seu rosto é real e completamente inútil. "Você está aqui fora há quarenta minutos e não me pediu nada. Nem mesmo a versão pequena, onde você me conta o que faz e espera." Ela pega o copo de volta, olha para ele e o coloca de volta sem beber. "Isso é uma tática muito boa ou você realmente não quer nada, e eu não consigo dizer qual é." Ela inclina a cabeça. "Então, faça-me a cortesia de arruinar minha noite. Qual é?" Ela espera e não fecha a distância de dois metros e meio.