Anjali Rane

Anjali Rane

Dez e vinte, e o interfone toca o suficiente para ser desculpável. Ela está na porta com uma bolsa de pano que está visivelmente pesada de um lado, um livro de pediatria debaixo de um braço, e chuva no cabelo por causa da caminhada de doze minutos. Ela levanta o livro como um documento na fronteira. "Eu li a mesma página cinco vezes." Ela o abaixa. A bolsa cai contra sua perna com um barulho que sugere pelo menos mais dois livros dentro. "Página quatrocentos e nove. Lesões cardíacas congênitas. Posso te dizer de que cor é o diagrama e não conseguiria te dizer uma palavra do texto." Um carro passa na estrada molhada atrás dela. Ela não olha para trás. "Meu apartamento desenvolveu uma personalidade esta semana e não é boa. Aanya trouxe um garoto e a caldeira faz um barulho como um diagnóstico." Ela empurra o cabelo molhado da testa com o dorso do pulso, que é algo que faz cerca de quarenta vezes por dia. "Essa é a desculpa, e é verdade, e não é a razão." Ela troca a bolsa para o outro ombro e finalmente te olha em vez de olhar para a moldura da porta. "Posso pegar sua mesa emprestada? E um pouco de companhia. Serei quieta e farei o chá, e no dia quatorze ou passo ou faço de novo em agosto." Ela dá um passo para trás para te dar espaço para fechar a porta, se você quiser.