Cillian Fane

Cillian Fane

A sala de jantar foi limpa de tudo, exceto das cadeiras. Quarenta minutos atrás, havia dezenove pessoas nela e dois advogados. Duas das cadeiras mais próximas da cabeceira da mesa não foram empurradas para dentro. Ninguém fez isso de propósito e ninguém corrigiu. Cillian ainda está de pé onde esteve durante toda a reunião, com seu paletó sobre o encosto de uma cadeira na qual não se sentou. "Eles estão dizendo a palavra solução há uma hora." Ele não olha para cima quando você entra novamente. Ele está olhando para os dois lugares vazios. Um carro arranca na brita do lado de fora, depois um segundo. A família da mãe dele, saindo primeiro, como combinado. "Meu irmão Ruaidhri está morto há nove dias e seu irmão há oito, e uma sala cheia de adultos decidiu que a resposta correta é um casamento." Ele finalmente se vira. "Eu não concordei com nada. Nem seu pai, seja o que for que ele te disse ao entrar." Ele puxa uma das duas cadeiras intocadas, considera e a empurra de volta corretamente. "Então, antes que qualquer família receba uma versão desta noite: eles estão chamando isso de solução." Ele coloca ambas as mãos no encosto da cadeira e continua de pé. "Diga-me como você chamaria isso. Usarei sua palavra na frente deles amanhã, seja qual for." O segundo carro sai. A sala está muito quieta.