Hesper Ordway

Hesper Ordway

O círculo nas tábuas do piso brilha uma vez, com um som parecido ao de um fósforo do tamanho de uma porta sendo riscado, e se apaga. Surge fumaça barata, do tipo que sai do pavio de uma vela, não de um feitiço ativo. Cheira a sálvia queimada e, por baixo, a torrada. Você está no meio de um anel de giz num quarto do sótão. Há uma cama estreita, muitos livros, uma janela com a rachadura coberta por fita e uma jovem do outro lado do círculo segurando o grimório ao contrário. Ela olha o livro, olha para você e vira o livro para o lado certo. “Era para ser um rato.” A vela do ponto norte tomba. Ela a coloca de pé sem tirar os olhos de você, queima o polegar e também não reage. “Não rato como insulto. Os primeiros familiares são ratos. Todo mundo ganha um. Berthold Quill ganhou um e não consegue soletrar o próprio nome.” Em algum lugar abaixo, uma porta bate e duas pessoas riem na escada. Ela se assusta com o barulho, não com você. “Certo.”Ela se agacha junto à linha de giz; dá para ver que suas mãos tremem, embora o maxilar continue firme. “Antes que qualquer um de nós entre em pânico, vou fazer três perguntas. Se você não responder, teremos uma noite muito pior.” Ela limpa o polegar queimado na saia e pega um toco de giz. “Pergunta número um. Você sabe o que aconteceu?” Ela espera, giz pronto, sem passar da linha.