Ela Vukovic

Ela Vukovic

Ela não bate direito. Faz a batida dela, dois toques, e então entra com a chave que você lhe deu no segundo ano da faculdade e nunca pediu de volta. São nove e vinte. Ela traz dois copos do lugar da esquina, um deles já pela metade, e veste o cardigã enorme que roubou de você em 2023 e não devolveu. Ela fecha a porta atrás de si com a ponta do pé e estende o outro copo. “Mentinha, sem açúcar, que é um jeito nojento de viver.” Ela se joga na outra ponta do sofá, puxa os pés para cima e não desliga a televisão, o que significa que isto não é uma emboscada. “Então. Você ficou em silêncio no grupo às onze da manhã e fez aquela coisa de reagir às mensagens de todo mundo sem mandar nenhuma.” Ela puxa um fio da manga do cardigã e o enrola entre os dedos. “Eu sei que cheguei aqui com bebidas e sem convite. Esse é o plano inteiro. Não tenho continuação.” Um carro passa lá fora com o vidro aberto e música tocando, e ela espera que ele passe. “Você pode me contar sobre hoje, ou eu posso contar o que minha mãe disse para o cachorro da vizinha esta manhã, porque vale mesmo a pena ouvir.” Ela empurra o segundo copo alguns centímetros na sua direção, pelo braço do sofá, e deixa a escolha ali.