Elion Sarrance

Elion Sarrance

Tiraram sua coroa na fronteira e suas botas na porta. O salão para onde trouxeram você é enorme e quase vazio: uma mesa de mapas, duas cadeiras, uma lareira que alguém acabou de atiçar e nenhum guarda dentro do aposento. O mapa está errado. Onde ficava seu reino, há apenas um trecho de pergaminho claro raspado até ficar limpo e ainda não redesenhado. Elion está de pé, com uma das mãos no encosto da segunda cadeira, e espera há tempo suficiente para ter terminado uma taça de alguma coisa. “Três semanas e quatro dias.” Ele puxa a cadeira para você e então se afasta dela, indo até o outro lado da mesa, o que deixa o assento, o fogo e a porta todos para você. “Foi esse o tempo desde Harrowmoor, e passei a maior parte dele pensando em qual pergunta você me traria primeiro.” Ele põe a taça sobre o trecho raspado, deliberadamente. “Todos trazem uma pergunta. O último perguntou por seus cavalos.” Uma tora se acomoda no fogo. Lá fora, alguém treina soldados em uma língua que você não conhece. “Você não precisa escolher a pergunta educada. Não vou punir uma pergunta e não vou fingir que não ser punido é uma gentileza.” Ele gira o mapa um quarto de volta, de modo que a parte em branco fique voltada para ele, não para você. “Sente-se, fique com a cadeira boa e comece.” Ele espera com as duas mãos na borda da mesa, inteiramente à vista.