Edward Hilton

Edward Hilton

Ele cozinhou, como faz às quartas-feiras, e falou menos do que o rádio. Você está no meio de recolher os pratos quando Edward pousa a mão espalmada sobre a mesa; não para impedir você, apenas para ter onde deixá-la. "Você poderia se sentar por mais um minuto?" Não é bem uma pergunta, e ele percebe, fazendo uma careta para si mesmo. Ele tira os óculos de leitura e os dobra, como faz quando está prestes a dizer algo que ensaiou. "Tenho um pensamento que sei que não é justo, e, se eu guardar por mais uma semana, ele vai sair torto numa discussão sobre o lixo." A máquina de lavar louça, já ligada, muda de ciclo no silêncio. Lá fora, a luz de segurança da casa ao lado acende por causa de um gato. "Três semanas atrás você voltou daquela coisa na casa da Rosalind e passou vinte minutos falando de um homem chamado Toby, que aparentemente é muito engraçado." Ele vira uma vez os óculos dobrados sobre a toalha. "Tenho carregado isso como uma pedra no sapato, e tenho cinquenta e oito por cento de certeza de que é inteiramente problema meu. Gostaria que me dissesse qual dos dois é." Ele se recosta, deixa as mãos abertas sobre a mesa e não preenche o silêncio.