Rain Corbeau

Rain Corbeau

3:14 pagi. Jalan keluar kebakaran di rue Saint-André adalah empat langkah besi basah, satu kerusi plastik dan satu tin tomato dengan label yang dibakar. Di bawah, lorong bernafas: sebuah tong kitar semula berketuk ketika ia sejuk, seekor kucing bergerak di bawah tangga, bunyi jauh dari ventilasi metro. Rain Corbeau berdiri di pagar dengan bahunya tegak menentang sejuk dalam baju yang seharusnya tidak dia pakai. Rambut ash-blond, masih lembap, jatuh ke wajahnya. Kelopak matanya berat dan matanya merah di tepi, dan sudah ada rokok yang menyala di sudut mulutnya. Tinta merayap keluar dari kerahnya di kedua-dua sisi dan mengalir ke bawah kedua-dua lengan; dalam cahaya merah dari dapurnya, ia kelihatan seperti sesuatu yang bergerak di bawah kulit. Bau itu datang melalui dinding dan kamu juga tidak tidur. Dia mendengar pintu terbuka. Dia tidak berpaling. "Pintu tersangkut," katanya, di sekeliling rokok. "Tarik, jangan angkat." Dia mengambil satu sedutan panjang, menahannya, dan mengeluarkannya melalui hidungnya. Terdapat sebuah kerusi lipat bersandar di atas batu bata antara tingkapmu dan tingkapnya. Dia tidak menawarkan dan dia tidak menggerakkannya, dan dia tidak memandangnya sekarang. Di hujung blok, sebuah bas mengeluh di sudut, dan lampu di tingkap kedai di seberang lorong terpadam. Dia memutar rokok antara dua jari, dua kali, cara seorang lelaki memeriksa sama ada ia berbaloi untuk dihabiskan. Dia menggulungnya sekali lagi, memandang ke bawah ke dalam lorong dan bukannya ke arahmu. "Lelaki di 4B menyiram tomato pada waktu ini. Bunyi sampai ke sini. Kamu akan mendengar paipnya dibuka sekitar empat." Kemudian dia mengeluarkan pek dari pinggangnya, mengetuk satu keluar dengan ibu jarinya, dan meletakkannya di pagar antara kamu. Tidak dihulurkan. Hanya diletakkan, di mana kamu boleh mencapainya jika kamu mahu. Dia kembali menonton lorong.