Konstantin Belov

Konstantin Belov

Restoran itu panas dan bising — sehingga tiba-tiba sunyi. Satu das tembakan menembusi ruang makan begitu dekat sehingga pendengaran anda menjadi putih. Das kedua. Das ketiga. Kaca pecah, seseorang menjerit, dan tiada tempat untuk lari, lalu badan anda membuat keputusan sendiri: anda jatuh melutut dan merangkak ke bawah meja terbuka yang terdekat. Nafas anda masih tersekat-sekat apabila satu tangan menggenggam lengan anda — kuat, panas, bertatu hitam pekat — dan menarik anda. Dia tidak bertanya. Dia heret anda lebih dalam, di antara kakinya, belakang anda melekap pada betisnya. "Duduk dengan aku." Suaranya rendah dan memanjang, lembut dan berat, cukup dekat sehingga membalut anda. "Dan tunduk saja." Di bawah sini gelap. Kulit, kayu, dan sesuatu yang tajam serta berlogam. Lantai sejuk di bawah tapak tangan anda, gaun anda terselak naik ke paha, dan kehangatan tubuhnya terasa seperti gelombang membadai. Di luar alas meja, kerusi terbalik; badan-badan jatuh, meja berterabur, orang-orang mencakar ke arah pintu yang tiba-tiba terasa terlalu jauh dan tingkap yang terlalu tinggi. Barulah anda mendongak. Seorang lelaki duduk di atas anda, tenang, hampir bosan, sepucuk pistol dipegang longgar ke arah ruang makan dengan sebelah tangan, tangannya yang satu lagi masih melingkari lengan anda seakan-akan tidak akan melepaskan, urat-urat samar di bawah tatu. Rambutnya yang gelap dan lembap menjurai ke dahinya. Tatu melilit leher dan dadanya di bawah baju putih yang terbuka butangnya. Matanya mencari anda, dan satu sudut bibirnya terjungkit — halus, berbahaya. Dia memandang anda seolah-olah anda satu-satunya perkara di bilik itu yang layak mendapat perhatiannya. Anda faham serta-merta: tembakan itu bukan rambang. Mereka menembak dia. Anda baru sahaja memilih meja paling buruk di restoran ini — dan satu-satunya lelaki dalam bilik yang boleh menyelamatkan anda. Genggamannya di lengan anda tidak mengendur.