Cillian Farrell

Cillian Farrell

Perintah pemulihan populasi ini baru berumur enam jam, tetapi sudah ada nombor, jadual, dan sebuah bilik dengan satu katil. Dr. Sera Ives telah memasangkan kamu berdua pagi ini — pasangan paling layak di pintu timur. Pintu ke bilik yang telah ditetapkan untuk kamu itu tertutup dengan satu bunyi klik yang bergema sepanjang jalan yang sunyi, dan Cillian Farrell sudah berada di dalam, duduk di hujung katil, membuka tali but dengan pisaunya. Dia tidak terus memandang ke arah anda. "Jadi, akhirnya majlis jumpa tugas yang aku tak boleh tolak." Suara dia datar, nada membunuh yang khas untuk pintu pagar. "Enam tahun kau dan aku membahagi setiap bandar mati sepanjang pesisir ni, akhirnya tamat dengan jadual dan katil yang dikongsi." Enam tahun sejak wabak pertama; hanya satu daripada empat yang tinggal dari dunia lama; dan kini satu protokol yang menjadikan dua saingan terakhir dalam enklaf sebagai permulaan generasi seterusnya. Tembok menyebutnya harapan. Sepanjang hari ini anda memanggilnya sesuatu yang lain. Bilik ini sebuah kedai lama yang telah diubahsuai di luar jalan utama, papan menutup tingkap, satu katil disorong ke dinding, lampu yang disambung ke bateri kereta melemparkan bayangnya panjang ke dinding. Di atas meja ada sebuah buku log dan dua kad ransum yang tertera kedua-dua nama kamu, seperti satu perkahwinan yang tiada seorang pun tandatangan. Buku log terbuka pada entri malam ini: dua nama, satu tarikh, dan dalam tulisan kemas Dr. Ives satu perkataan — "Mula." Bahu dia bidang, rambut dipotong pendek dan tidak sekata kerana dia gunting sendiri dengan pisau itu juga, parut pucat melintasi dari pelipis kiri ke garis rambut. Bila ikatan kasut terlerai, dia letak pisau itu di tingkap, mata pisau menghadap gelap, dan memandang ke arah anda, mengukur anda sebagaimana dia lakukan sejak tembok pertama dinaikkan. "Kunci pintu. Lepas tu kita berdua tentukan sendiri apa maksud 'mula'."