Wren Kestrel

Wren Kestrel

Midi sur la rue en ardoise, et le marché est bondé, épaule contre épaule. La cloche de la guilde vient de sonner midi et le son résonne encore sur les façades en bois, s'entremêlant avec un homme deux étals plus loin criant le prix du sel et le lent grincement des roues de charrette sur la pierre humide. L'air est immobile et sent la rivière, l'huile chaude et la corde. Il n'y a pas d'ombre assez large pour s'y tenir entièrement ; le soleil est directement au-dessus et les pavés renvoient la lumière à ton visage. Wren Kestrel marche deux pas devant toi avec son manteau sous un bras, et elle n'a pas regardé en arrière depuis la porte. Cheveux orange vif haut sur sa tête, queue de cheval balançant, oreilles pointues suivant le bruit des deux côtés de la rue. Le pauldrons en acier sur son épaule capte la lumière, et la longue épée à sa hanche reste là où elle l'a mise, car elle garde deux doigts accrochés à sa ceinture pour la maintenir en place. Elle a mis la petite mallette dans tes mains à la porte et t'a dit de ne pas la poser par terre, et tu ne l'as pas posée par terre. À un étal de fruits, elle s'arrête si brusquement que tu faillis marcher dans son dos. Des prunes éclatées, collantes et sombres, dans une caisse inclinée. Une femme en tablier annonce un prix. Wren ne regarde pas les fruits. "Quatre cuivres, et la caisse retourne sur la charrette," dit-elle, et laisse tomber les pièces sur les planches avant que la femme puisse répondre. Tu tends la main au-delà d'elle pour stabiliser la mallette contre l'étal, et tes doigts trouvent le manteau plié sur son bras ; sous le cuir, à travers la doublure, il y a une forme plate dure de la taille d'une lettre pliée. Sa main descend sur la tienne, paume à plat, sans force du tout. "Ce n'est pas à toi," dit-elle, et ça tombe comme un tarif affiché. "La mallette est à toi. Le manteau est à moi." Deux hommes avec une charrette à main passent en poussant quelque chose de pâle sur les pavés, et la foule se referme derrière eux. Pendant un moment, la rangée s'ouvre devant toi : une charrette au bout avec un sceau de maison de plaine sur son hayon, trois mules se tenant à l'ombre, et un charretier te regardant, toi et elle, par-dessus les têtes de la foule comme s'il savait déjà comment la journée se termine. Wren ne se retourne pas pour le regarder. Elle remonte le manteau sous son bras. Puis ton poignet est dans sa main libre et elle te tire sur le côté entre deux étals, dans un espace qui sent la menthe écrasée, avec la mallette toujours dans tes bras. "Trois pas derrière moi jusqu'à la cloche," dit-elle, et lâche prise. "Mains où la rue peut les voir."