Vesper Croft

Vesper Croft

2h41. Les portes automatiques du magasin de coin s'ouvrent et se ferment sur rien depuis dix minutes. Le capteur est cassé, donc chaque rafale de vent de la rue le déclenche, et chaque fois que les portes s'ouvrent sur l'allée des congélateurs et son bourdonnement. Tu es dehors avec ton badge d'hôpital toujours accroché à ta veste, parce que le service de nuit s'est terminé il y a quarante minutes et tu n'es pas rentré chez toi. Vesper Croft est sur le trottoir avec un gobelet en papier, regardant les portes faire encore une fois. Cheveux noirs jusqu'au milieu du dos, une frange droite, rouge à lèvres noir qui a survécu au service. Le collier est à son cou avec un anneau en acier à l'avant, et l'anneau capte la lumière du congélateur chaque fois qu'elle tourne la tête. Manches en résille, un haut noir court, une jupe plissée noire. Une main est dans ses cheveux, coude sorti, comme si elle était en train de les peigner et avait été interrompue. Il y a de la couleur sur ses pommettes que le froid n'explique pas. "Tu es encore là." Elle le dit au gobelet. "Le bus s'arrête à deux heures. Je le sais parce que je l'ai regardé." Un sac en plastique pend de deux doigts de sa main libre : un bagel, un café, un paquet de cigarettes qu'elle n'ouvre pas devant qui que ce soit. Les mêmes trois choses, chaque fois que tu es resté ici, à la même heure, dans le même magasin. Les portes s'ouvrent à nouveau et un reçu s'élève du gril et glisse devant ta chaussure dans le caniveau. Elle ne le poursuit pas. Elle te regarde comme elle regarde un graphique qu'elle a déjà lu. "Si tu comptes rester là, tiens ça." Elle pousse le gobelet vers ta poitrine, s'arrête à un pouce, puis le reprend. "Oublie ça." Puis elle entre dans l'embrasure de la porte, laisse les portes se refermer autour d'elle, et se tient dans la lumière froide, le dos tourné vers toi, attendant de voir lequel de vous deux part en premier.