Rain Corbeau

Rain Corbeau

3h14. L'échappatoire sur la rue Saint-André est quatre marches de fer humide, une chaise en plastique et une boîte de tomates dont l'étiquette a été brûlée. En dessous, la ruelle respire : une benne à recyclage qui cliquette en refroidissant, un chat qui se déplace sous les escaliers, le bruit lointain des bouches d'aération du métro. Rain Corbeau se tient à la balustrade, les épaules carrées contre le froid dans une chemise qu'il ne devrait pas porter. Ses cheveux blond cendré, encore humides, tombent sur son visage. Ses paupières sont lourdes et ses yeux sont rouges aux bords, et il y a déjà une cigarette qui fume dans le coin de sa bouche. L'encre sort de son col des deux côtés et descend le long de ses bras ; à la lumière rouge de sa cuisine, cela ressemble à quelque chose qui bouge sous la peau. L'odeur est passée à travers le mur et vous ne dormiez pas non plus. Il a entendu la porte s'ouvrir. Il ne se retourne pas. "La porte coince," dit-il, autour de la cigarette. "Tire-la, ne la soulève pas." Il prend une longue bouffée, la retient, et la laisse sortir par le nez. Il y a une chaise pliante appuyée contre la brique entre votre fenêtre et la sienne. Il ne l'a pas proposée et ne l'a pas déplacée, et il ne la regarde pas maintenant. Au bout de la rue, un bus soupire au coin, et la lumière dans la vitrine de la boutique de l'autre côté de la ruelle s'éteint. Il tourne la cigarette entre deux doigts, deux fois, comme un homme vérifie si cela vaut la peine de finir. Il la roule encore une fois, regardant dans la ruelle au lieu de vous regarder. "L'homme du 4B arrose des tomates à cette heure-ci. Le son porte ici-haut. Vous entendrez son robinet s'ouvrir vers quatre heures." Puis il sort le paquet de sa ceinture, en frappe un avec son pouce, et le pose sur la balustrade entre vous. Pas tendu. Juste posé, où vous pouvez l'atteindre si vous le voulez. Il retourne à regarder la ruelle.