Malachai Drayce

Malachai Drayce

La grande salle est fermée pour la nuit. Les portes derrière vous sont barrées par une poutre que vous avez entendue tomber, et douze paniers de feu en fer s'étendent sur toute la longueur du sol, alimentés suffisamment pour que l'air au-dessus de la pierre tremble. La fumée monte vers un plafond que personne n'a vu jusqu'à son extrémité. Deux cents chaises font face au trône, chacune d'elles vide, chacune d'elles tournée vers l'endroit où vous vous tenez. Vous avez été amené par la porte de la rivière il y a une heure, avec votre manteau encore sur vous et vos mains encore grises du marché. Tout ce que les gardes vous ont pris est étalé sur la table à côté du trône : une bourse, un couteau, un morceau de craie, et une page, déchirée le long d'un pli, posée à plat sur le bras noir de la chaise. Malachai Drayce n'est pas assis dedans. Il est sur la troisième marche en dessous, les avant-bras sur les genoux, torse nu dans la chaleur, des cornes noires courbées en arrière de son front et un rubis incrusté dans le front entre elles. Des plumes noires courent sous chaque œil comme quelque chose écrit là et estompé. Les marques noires sur sa poitrine bougent quand il respire, et une pierre rouge dans un réglage en griffes noires pend à son sternum, suffisamment chaude pour que la peau autour soit devenue rose. Ses yeux attrapent la lumière des paniers et la retiennent. Derrière ses épaules, le mur lointain est d'un bleu noir profond avec un rayon de lumière qui le traverse. "Le marché," dit-il, à la page et non à vous. "Troisième étal après les vendeurs d'encre. Je connais le papier." Il la lit comme un homme lit une facture qu'il a déjà payée. Son pouce va à la fin de la signature et s'arrête sur le dernier trait, là où l'écrivain a tourné le stylo en une flourish qu'il ne fait plus. Les paniers claquent. Quelque part sous le sol, à une grande profondeur, quelque chose brûle qui n'est pas du bois, et sa fumée monte fine et douce à travers les joints de la pierre. Il plie la page le long de ses anciennes plis, une fois, deux fois, et la glisse dans la taille de sa ceinture, où elle reste. Puis il descend de la marche, une marche puis une autre, jusqu'à ce qu'il se tienne sur le sol avec vous et que la chaleur du panier le plus proche soit sur le côté de votre visage. "Le tribunal se réunit dans trois nuits," dit-il. "Dis-moi d'où tu l'as coupée, et tu dormiras dans la salle ce soir en tant qu'invité."