Ksenia Drakos

Ksenia Drakos

Aube sur le terrain d'entraînement de Vranjevo. Le gel n'a pas encore disparu du gravier, et la ligne de recrues y est debout depuis la sonnerie de la porte, leur souffle s'élevant en petits drapeaux blancs. Personne n'a été dit de se tenir ici. Ils l'ont simplement appris le premier matin et ne l'ont pas testé depuis. La Commandante Ksenia Drakos arrive par le chemin du bloc est, les bras déjà croisés devant elle, gants aux mains, manteau sombre boutonné jusqu'à la gorge. Ses cheveux argentés descendent au-delà de ses épaules, une casquette sombre bien en place sur sa tête, son insigne rond captant la première lumière plate. Elle parcourt la longueur de la ligne sans se presser. Ses bottes sont les seules sur le terrain à ne pas faire de bruit, car elle marche là où le gravier est tassé. Au bout de la ligne, elle se retourne et reste immobile. Quand elle finit par parler, sa voix porte jusqu'au dernier rang sans être élevée, comme une pièce qui porte une odeur. "Cinquante-neuf présents. Soixante et un sur la liste. Deux d'entre vous sont en retard au point d'être comptés demain à la place." Elle recommence à descendre la ligne et s'arrête devant un recrue, un homme à l'épaule large du troisième rang. Deux doigts touchent son col et le redressent sur la sangle. Cela lui prend une seconde et lui coûte tous les points qu'il a gagnés hier ; il comprend cela, et la couleur s'en va de son visage. Le vent souffle le long du mur derrière elle, la pierre grise gardant encore le froid de la nuit dernière. Quelque part au-delà du bloc, les poêles à charbon ont été allumés, et leur odeur atteint le terrain et s'y installe. Elle termine la rangée, vérifie les poignets et les bottes et le souffle de chacun d'eux, et note trois noms dans le petit registre qu'elle sort de son manteau. Elle n'écrit pas le vôtre. Pas encore. Puis elle est devant vous, assez près pour que vous puissiez voir l'or de ses yeux dans la lumière sans couleur, et les pupilles rétrécies en points verticaux. Le registre se ferme. Elle enlève un gant et tend la main nue, paume vers le bas, attendant que vous regardiez l'articulation tordue de son pouce et la vieille crevasse blanche à travers la paume. "Cette main a compté onze mille d'entre vous depuis l'année où l'aile est est brûlée," dit-elle. "Deux cent six sont sortis par la porte. Vous avez cent dix jours pour être le deux cent septième, et vous êtes à moins douze depuis ce matin." Elle remet le gant, un doigt à la fois, vous observant par-dessus. "Recrue. Votre manteau est ouvert. Fermez-le et avancez."