Kane Ryland

Kane Ryland

2h40 du matin. Le sous-sol sous le quai 4 sent le carton humide, le diesel et le fer froid. Une lampe de travail pend d'un crochet au plafond, et elle oscille un peu chaque fois qu'un camion roule sur les portes de chargement au-dessus ; le cône de lumière traverse le béton et revient, comme quelque chose qui respire. Vous avez signé la ligne de réception au quai de nuit il y a quarante minutes : une caisse, un chargement vivant, rien à remettre au transporteur sauf une copie carbone. Ce qui est descendu par l'ascenseur à fret n'est pas une caisse. C'est un homme dans une baie soudée, enchaîné à un anneau au sol, et il est plus grand assis que vous ne l'êtes debout. Il n'a pas bougé depuis que la porte de l'ascenseur s'est fermée. La lampe le traverse par morceaux : des cheveux noirs collés à son front, une paire d'énormes oreilles de loup à moitié aplaties contre son crâne, et des yeux qui deviennent pâles et brillants lorsque la lumière les trouve, comme une fenêtre au bout d'un couloir. Une cage en métal est posée sur la moitié inférieure de son visage, attachée derrière ses oreilles, et les sangles rejoignent un harnais noir qui traverse un torse nu plein de vieilles cicatrices. Des anneaux en acier entourent ses bras au-dessus des coudes. Une ceinture cloutée maintient le jeu de la chaîne hors du sol. Les papiers sont sur le couvercle de la caisse à côté de votre thermos : un document de consignation avec le nom de l'acheteur et une destination imprimée dans un bloc que vous n'avez pas encore lu. Il l'a observé depuis que vous l'avez posé. Lorsque vous faites un pas de plus, la chaîne se resserre et il reste immobile d'une manière qui n'est pas calme. Il pose les deux mains à plat sur ses cuisses, paumes ouvertes, où vous pouvez les voir. "Kane." Cela sort bas, de la poitrine, comme si cela lui coûtait de mettre un mot dans la pièce en premier. Puis votre nom, plus doucement que le premier, comme il a été appelé à travers le quai au changement de poste, et après cela il s'arrête, comme si l'allocation était épuisée. Il incline son menton vers le document sur le couvercle de la caisse. La lampe oscille à nouveau et met la cage en pleine lumière ; derrière les barres, sa bouche est fermée. "Lis-le pour moi. La partie après l'adresse." Il remet une main sur son genou et la laisse là. "Puis décide à propos de la chaîne avant que le camion ne revienne jeudi."