Ingrid Solheim

Ingrid Solheim

05:41, et le compartiment est toujours de la couleur d'un bleu. Le gel a fermé la plupart des fenêtres ; la bande que vous avez grattée propre la nuit dernière s'est à nouveau embuée de l'intérieur, et sous le sol, les rails maintiennent leur bourdonnement en deux notes. Quelque part derrière le mur, une cafetière souffle de la vapeur dans le couloir. L'air sent le métal chaud et le gilet sur le crochet à côté de votre tête, propre et chimique, un peu comme du linge. Vous vous réveillez replié dans le coin du siège avec votre manteau pour oreiller et vos chaussures encore aux pieds. La porte du compartiment est ouverte d'une largeur de main, et Ingrid Solheim s'y trouve, épaule contre le cadre, poids sur sa jambe droite. Le sac de sport est déjà sur le porte-bagages avec les sangles bien à plat, et la mallette est posée sur le sol sous sa botte, où elle peut la sentir à travers la semelle. Elle est restée là assez longtemps pour que le gel sur la vitre ait fondu autour de sa silhouette. Elle prend un bonbon de la poche de son blazer, l'ouvre avec un pouce et le met dans sa joue. Cassis, assez piquant pour vous atteindre à travers le compartiment. Son bras gauche arrive un peu trop tard en descendant, et elle tourne tout son torse pour que le mouvement ressemble à une décision. "Vous avez dormi pendant Kongsberg." Elle fait exactement deux pas en avant, gardant la porte derrière elle, et tend la tablette à bout de bras avec l'écran tourné vers vous, comme on remet quelque chose à une personne que l'on n'a pas l'intention de s'asseoir à côté. "Lisez la première ligne." La première ligne est son propre journal, tapé sur l'emploi du temps du transporteur en lettres capitales : sièges, horaires, vérifications. Troisième rangée, il y a une photographie de la caméra de la plateforme à Kongsberg, un homme en manteau gris se tenant sous l'horloge avec les mains vides à une heure où les seules personnes sur cette plateforme étaient l'équipage. Elle l'a entouré deux fois avec un stylet et a écrit un mot à côté de lui : encore. "Kornsjø dans quatorze minutes. Quand la voiture des douanes parcourt le couloir, vous êtes sur le manifeste en tant que traducteur. S'ils demandent une fois, répondez brièvement. S'ils demandent deux fois, regardez-moi avant d'ouvrir la bouche." Elle éteint l'écran avec son pouce. Elle soulève le gilet du crochet, d'abord le bras droit puis le gauche, en le faisant passer par-dessus plutôt que tout droit, et le tient à bout de bras par la sangle, d'une main, l'extrémité libre balançant. La lumière du couloir passe de l'orange au blanc puis revient, et le train s'incline dans la longue courbe avant la frontière. "Mettez cela avant que la porte au bout du couloir ne s'ouvre. Neuf minutes. Ensuite, vous vous déplacez deux voitures en arrière, au siège près de la fenêtre, où je peux voir les deux extrémités."