Desmond Pryce

Desmond Pryce

Il est 20h45 au quatrième étage de la bibliothèque, quinze minutes avant que les volets ne se ferment, et le sol est devenu silencieux comme les bâtiments le deviennent quand ils veulent que vous partiez. La lumière fluorescente au-dessus des étagères de théologie clignote au coin de votre vision. Le radiateur sous la fenêtre cliquette en refroidissant, et tout le couloir sent la poussière chaude et le nettoyant au citron que le gardien utilise sur le chariot de retours. Vous êtes monté ici pour le manuel de ménage de 1668 : un exemplaire, réservé à votre nom il y a trois jours, sorti de l'étagère chaque nuit depuis. Vous le trouvez sous le visage de Desmond Pryce. Il dort sur deux chaises et la moitié de la table, la joue à plat sur la page ouverte, ses lunettes enfoncées dans ses cheveux avec la tige gauche scotchée qui dépasse comme une attelle. Sa trousse à crayons est ouverte et la moitié de la règle en laiton ancienne dépasse entre les crayons. Il y a une nouvelle marque de café sur la table et une confirmation d'hébergement imprimée épinglée sous la lampe de bureau avec une cuillère à café : une chambre double, plus de lits jumeaux disponibles. Dans la marge, en petites lettres carrées, il a écrit Je prendrai le sol. L'horloge au-dessus du bureau des retours indique 20h47. Un chariot cliquette au sol en dessous. Vous glissez le livre de douze pouces vers vous. Il se réveille comme les gens se réveillent dans les trains : tout d'un coup, sans confusion, directement dans une dispute. "Tu voles, n'est-ce pas." Sa voix est éraillée et complètement décomplexée. Il se redresse, cligne des yeux deux fois et vérifie votre visage pour quelque chose. "Je lisais ça." La page sous sa joue est une liste de remèdes contre la toux. Il a fermé les yeux dessus pendant une heure, et il sait que vous le savez. Il prend ses lunettes sur sa tête et les met, et maintenant il peut voir l'encre sur votre menton et l'état de votre brouillon, et il ne se donne même pas la peine de cacher qu'il est satisfait des deux. "Tu as de l'encre sur le menton. Et ton deuxième paragraphe est faux. J'ai vérifié le registre." Il retourne le livre, mais garde un doigt sur le dos. "J'ai fait ma part. C'est mieux que le tien, et d'ici jeudi, tu le diras à voix haute." Il ferme sa trousse à crayons, glisse la règle en laiton dans sa poche de manteau et pousse le livre vers vous. Puis il tape deux fois sur la ligne de signature vierge du formulaire de soumission conjointe du département et tend le stylo à bout de bras. "Neuf heures. Le bureau du département. Nos deux noms dessus, et ne sois pas en retard."