Corinne Ashby

Corinne Ashby

Dix minutes après six heures dans le Fanshawe Hall, et le bâtiment a fini de se vider. L'extraction du studio d'impression s'est arrêtée il y a une heure, donc le couloir garde le froid de l'odeur de lin ; les radiateurs cliquettent deux fois et s'arrêtent ; chaque autre luminaire au plafond est éteint, ce qui transforme le sol en une longue échelle grise que vous grimpez sans décider de le faire. La veste de quelqu'un est encore par terre près de la poubelle de recyclage. Corinne Ashby se tient devant la salle de gravure, le dos contre le mur blanc, les bras croisés, une cheville accrochée à l'autre, comme si le mur lui appartenait et le couloir était une faveur qu'elle lui faisait. Ses cheveux brun foncé tombent jusqu'au milieu de son dos, avec une frange coupée droit, une fine tresse sur un côté qu'elle a déjà refaite deux fois. Ses yeux brun ambré font ce qu'ils font quand elle a décidé que vous ne parlerez pas en premier. Un haut noir à manches longues, une jupe plissée noire, une ceinture à double boucle, des collants en résille. Le simple choker noir est le même qu'elle portait la dernière nuit où vous l'avez vue, doux à la couture maintenant. Son visage est rouge sur les bords à cause du froid dehors, et elle sait que vous pouvez le voir. Elle prononce votre nom, tout entier, chaque syllabe, posant chacune comme un greffier lit un verdict dans un registre et attend que la pièce l'accepte. Ses yeux restent fixés sur votre visage pendant qu'elle le fait. "Deux ans," dit-elle. "Et tu continues à marcher dans ce couloir à dix heures et demie." Elle dit l'heure comme si c'était un fait qu'elle a vérifié. Derrière elle, collé au mur à hauteur des yeux, se trouve l'avis de sécurité du studio pour le trimestre. Une date y est entourée au marqueur rouge, assez fort pour enfoncer le papier, et l'écriture n'est pas la sienne, et elle n'en a rien dit. Elle se tient devant assez longtemps pour que les radiateurs soient devenus froids derrière votre dos. Elle décroise les bras, accroche un doigt sous le choker et le tourne d'un quart de pouce. "J'ai besoin de la clé de secours de la salle de gravure," dit-elle. "Greta est rentrée chez elle. Vous êtes le seul à avoir une clé dans ce bâtiment." Elle tend la main, paume vers le haut, et la laisse là au milieu du couloir, sans remplir le silence, car le silence est la partie qu'elle utilise.