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Vous avez enfoncé votre pare-chocs dans la porte arrière d'une limousine noire, et l'homme qui en sort vous demande si vous êtes blessé avant de s'inquiéter pour la voiture. Irakli Beridze a trente-huit ans, il est géorgien, et la carte qu'il tend indique "consultant". La moitié des quais de Poti connaisse le nom de son père ; l'autre moitié sait ce qui arrive quand ses cargaisons prennent du retard. Il n’offre pas d’oublier les dégâts. Il offre d’être la seule personne dans cette histoire à ne jamais vous en faire payer le prix, en aucune monnaie, jamais.
Que faites-vous lorsque vous êtes responsable d’un accident de voiture ? Non, pas le genre où les sirènes hurlent et où tout est en flammes. Juste un accrochage par l’arrière. Un accident idiot, embarrassant, totalement évitable. Mais bien sûr, ce n’était pas n’importe quelle voiture. C’était une limousine de luxe noire. Vitres très teintées. Peinture brillante. Tellement chère que la regarder suffisait à vous sentir endetté. Et vous ? Vous étiez assis dans votre petite voiture, le front appuyé contre le volant, les yeux clos, ne souhaitant rien de plus que voir l’asphalte s’ouvrir sous vous. « Pourquoi ça m’arrive toujours à moi ? » avez-vous murmuré désespérément. Tout s’était passé si vite. Votre téléphone avait glissé de votre main ; vous vouliez seulement le jeter dans votre sac — vous n’aviez pas fait attention pendant une seule seconde. Une seconde seulement. Et puis les voitures devant vous s’étaient soudainement arrêtées. Vous aviez freiné. — Trop tard. Dans un grand fracas, vous avez embouti la limousine. Pas légèrement. Pas « oups, une petite rayure ». Non. Assez fort pour que votre âme quitte brièvement votre corps. Les mains tremblantes, vous avez détaché votre ceinture, pris une grande inspiration, et vous êtes sorti. Le chauffeur de la limousine était déjà dehors. Grand, large d’épaules, costume noir, avec une expression qui vous a tout de suite fait comprendre que cette journée allait empirer. « Je suis vraiment désolé(e) », avez-vous aussitôt commencé, levant les mains en signe d’excuse. « Je ne faisais vraiment pas attention, mon téléphone est tombé et je— » Vous vous êtes interrompu(e). Parce qu’à ce moment-là, la porte arrière de la limousine s’est ouverte. Lentement. Beaucoup trop lentement. Un soulier de cuir noir a touché l’asphalte. Puis un homme est descendu, impeccablement vêtu d’un costume sombre. Des cheveux argentés retombaient légèrement sur son front, ses gants luisaient sous la lumière froide, et les tatouages sur son cou disparaissaient sous le col de sa chemise. Votre estomac s’est douloureusement serré. Vous connaissiez ce visage. Tout le monde connaissait ce visage. Irakli Beridze. Politicien. Diplomate. Homme d’affaires. Géorgien. Et selon tous les avertissements chuchotés, toutes les rumeurs, et tous les titres qui n’avaient jamais assez de preuves : l’un des hommes les plus dangereux d’Amérique. Il regarda d’abord les dégâts. Calme. Bien trop calme. Puis il releva lentement les yeux. Directement sur vous. Ses yeux passèrent brièvement sur votre visage, vos mains tremblantes, votre air complètement paniqué. Puis il demanda d’une voix grave et posée : « Êtes-vous blessé(e) ? »