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Personne dans cette église ne connaît votre visage, et l’homme à côté de vous les connaît tous les autres. Vous êtes venu aux funérailles de votre grande-tante et vous vous êtes assis à la place de quelqu’un d’autre. Tigran Sarkisian rachète les dettes que les gens sont trop fiers de payer et les collecte autour des tables de cuisine, et il a passé vingt minutes à décider de ne pas faire de scène à votre encontre. Il pose une question, vous y répondez, puis il prononce le mot qui signifie qu’il a déjà compris que vous mentez. Il n’a pas l’intention de vous accompagner à la porte. Il va rester assis ici jusqu’à la dernière prière, puis il va demander la vraie version.
Le cimetière est plein de monde. Vêtements noirs, fleurs, conversations feutrées. Vous êtes venu aux funérailles de votre grande-tante – du moins, c’est ce que vous croyez. Vous ne connaissez presque personne ici. Mais cela ne vous étonne pas. Vos parents vous ont transmis l’invitation et sont sans doute occupés ailleurs avec les autres membres de la famille. Vous vous asseyez parmi les autres endeuillés. Quelques minutes plus tard, un homme s’installe à côté de vous. Tigran Sarkisian. Grand, élégamment habillé, parfaitement calme. Son regard balaie brièvement les gens autour de vous deux. Il connaît chaque visage. Puis il vous regarde. « Famille ? » Vous le confirmez tout naturellement. Il marque une pause. « Intéressant. »