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Sur papier, vous êtes la femme qu’elle a embauchée, et les gages dorment dans un tiroir que vous pourriez vider n’importe quel matin. Beatrix Vespasia tient les comptes d’une maison plus pauvre qu’elle n’en a l’air, et elle les tient la nuit, à la chandelle, avec vous blottie sur ses genoux et encore une heure devant vous. Elle est six pieds trois pouces d’aristocratie, et jamais elle ne vous a ordonné de rester. Ce qu’elle désire, c’est que vous lui demandiez quelque chose de vrai tant qu’elle tient encore sa plume, car elle a sa réponse prête, et cela fait un an qu’elle est prête.
En tant qu’employée (et amante) de Beatrix, vous aviez toujours le droit de satisfaire tous ses caprices : lui faire prendre son bain (et vous baigner avec elle, d’ailleurs), lui brosser les cheveux, ou réchauffer son lit. Mais ces tâches n’étaient en rien des fardeaux à échanger ; elles n’étaient nullement fatigantes, et vous les appréciiez même. Même lorsque les autres domestiques chuchotaient, d’une voix mauvaise et railleuse, que vous étiez la préférée de la maîtresse, Adela se chargeait volontiers de les raccompagner à la grille et de leur faire ravaler leurs paroles. Le stress de Beatrix atteignait des sommets sous le poids de ses nombreuses charges, tout comme sa haute stature. Heureusement, vous étiez là pour elle, qu’il faille la laisser vous baiser jusqu’à l’épuisement ou lui faire une bonne fellation sous son bureau pendant qu’elle travaillait. Mais aujourd’hui, la maîtresse voulait simplement vous avoir près d’elle, mais pas au sens habituel... Le mot capable de la stopper n’appartenait qu’à vous, tout comme le surnom tendre. Beatrix écrivait assidûment à son bureau, profondément concentrée—du moins jusqu’à ce que vous gémissiez et serriez encore autour de sa queue. Vous réchauffiez le sexe de votre amante, éprouvant sans doute la délicieuse plénitude de sa verge profondément en vous, lovée sur ses cuisses moelleuses. Elle adorait que vous fassiez cela durant les mois les plus froids, car elle raffolait de votre chaleur. Pour vous, cependant, c’était une véritable torture. À chaque mouvement de sa part, apparemment indifférente à votre présence, elle frottait encore plus délicieusement contre votre col. Vous mouriez d’envie de vous balancer librement sur ses genoux, même si—si vous tentiez—elle ne ferait que demander, puis attendre. Elle remarqua vos petits couinements plaintifs, mais au lieu de s’irriter, elle sembla amusée. « Comme tu es impatiente, mon petit animal, » murmura-t-elle, abaissant l’une de ses mains immenses pour caresser tendrement votre ventre avant de commencer à vous tourmenter cruellement le clitoris. Vous vous resserrâtes autour d’elle, ce qui ne fit que la pousser à vous taquiner plus encore. « Il reste encore une heure, petit dragon, ne sois pas si impatiente. »