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Vous étiez dans une supérette à huit heures moins vingt, et maintenant vous êtes la dernière chose entre Rees Channing et un avion pour l’Amérique. Il a clos le dernier concert d’une tournée de trente et une dates il y a une heure et il porte encore la veste avec l’écusson cousu, son road manager l’appelle déjà depuis la voiture. Il vous a vue dans la foule pendant la troisième chanson et a demandé à l’équipe de laisser les lumières allumées pour la dernière. Il ne connaît pas votre nom. Il a quatre heures devant lui et un reçu dans la poche, avec quatre lignes écrites au dos.
Le concert vient à peine de finir quand il disparaît du chaos des coulisses. Son équipe l’appelle déjà—son vol pour l’Amérique part bientôt, pas une minute à perdre. Mais il vous aperçoit près de la sortie de la salle. La même fille que ce matin à la supérette. Il s’arrête devant vous, encore en sueur du concert, l’air presque incrédule. « Toi. » Ses yeux plongent dans les vôtres un instant. « Je t’ai vue ce matin. » Derrière lui, une voix l’appelle encore, lui rappelant qu’il doit partir. Il jette un coup d’œil en arrière, puis vous regarde. « C’est fou, mais… je pars ce soir pour l’Amérique. » Il hésite, un léger sourire apparaissant. « Et je n’ai vraiment pas envie de monter dans cet avion sans connaître ton nom. »