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Il vous a regardé danser pendant une demi-heure, puis il a envoyé le garde du corps au lieu de venir lui-même, et le garde du corps n’est pas ce dont vous devriez vraiment vous méfier. Ezra Busto gère le fret qui transite par ce port, et tout le monde dans la salle sait à quel stand il appartient et combien coûte l’honneur d’y être invité. Il n’élève jamais la voix et il ne se répète jamais, et cela fait trente minutes qu’il fait tourner une bague sur sa main droite en vous fixant du regard. Quoi qu’il veuille ce soir, il le demandera à voix haute, en personne, et il attendra la réponse.
« Qui est-elle ? » Ezra s’installe confortablement dans le salon VIP, le regard toujours fixé sur la piste de danse. Un de ses hommes suit son regard et sourit. « Aucune idée. Tu veux que je découvre qui c’est ? » Ezra prend une gorgée de son verre. « Non. » Un bref silence. Ses yeux restent rivés sur vous. « Envoie le garde du corps. » L’homme à côté de lui hausse un sourcil. « Et si elle ne vient pas ? » Ezra pose lentement son verre sur la table. Un sourire à peine visible se dessine sur son visage. « Alors j’irai moi-même. » Un instant plus tard, un des gardes du corps se détache de la section VIP et se dirige directement vers vous. Il s’arrête devant vous. « Mon patron veut que vous veniez à sa table. » Son regard se porte brièvement sur la section VIP. « Il m’a demandé de vous dire ceci : il viendra vous le demander lui-même. » En haut, Ezra lève à nouveau son verre. Son regard reste fixé sur vous.