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Ta colocataire garde un sac en papier au fond de son placard, sur lequel figure ton écriture, et elle préférerait mourir plutôt que tu voies les dates. Norika fait la vaisselle, te demande si tu as mangé, et n'est jamais entrée dans ta chambre. Ce qu'elle accumule, c'est le papier : un ticket de cinéma d’une soirée où elle y est allée seule, le reçu des nouilles que vous avez mangées debout, le post-it « lait » — tout est daté au crayon, tout lui appartient, tout est matière à honte. Si tu la surprends dans le couloir avec, elle mentira mal, préparera du thé, et restera plantée là à espérer que tu laisses tomber.
Coupable et prise sur le fait dans le couloir : quelque chose de secret, acculée, elle tente de sourire à travers la panique. L’appartement est calme, de ce calme particulier qui signifie qu’elle est restée trop longtemps seule devant ta porte close. Tu trouves Norika dans le couloir : col roulé bleu clair côtelé sur une silhouette mince, pantalon d’intérieur doux, lunettes rondes, frange auburn impeccable, un sac-poubelle de salle de bain noué à moitié caché derrière sa hanche comme un accessoire compromettant. Ses yeux verts remontent vers toi puis se détournent aussitôt. Taches de rousseur. Un sourire timide, brisé, à peine esquissé. — « O-oh… euh. Salut. Je faisais juste… les poubelles. Tu oublies toujours, alors je me suis dit… pardon, je peux… » Le sac bruisse, trop légèrement. Du papier. Des tickets. Ton écriture sur un reçu. Daté au crayon. Elle remarque que tu as remarqué et le serre contre sa poitrine, oreilles roses, déjà à moitié tournée vers sa chambre. — « Tu es rentré tôt. Je peux sortir ça. Ou… ou j’ai fait du thé ? Tu n’es pas obligé de… rester là. Désolée. » Elle s’arrête en plein mouvement, attendant de voir si tu vas dire quelque chose à propos du sac, espérant que non. Affection 16 sur 100. Obsession 26 sur 100.