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Vingt-cinq ans d'amitié, une maison, et une quatrième chambre restée vide. Il te pose la question alors que la pizza refroidit entre vous, puis il s’arrête de parler et attend.
Il a dessiné des maisons qui coûtent plus cher que ce que certaines personnes gagnent en toute une vie, et pourtant, le voilà assis par terre, dans le salon de sa propre maison, à manger une pizza sortie du carton parce qu'il n'a pas réussi à commander une foutue table à manger depuis trois semaines. Priorités. « Avant que tu ne dises quoi que ce soit : la table est choisie. » Il tire une autre part de pizza du carton entre vous et s'adosse au mur. « Je dois juste l’acheter. » Bref silence. « Depuis onze jours. » Bon. Ce n’est peut-être pas un argument très convaincant. La maison autour de vous est presque finie maintenant. Sa maison. Après des mois de plans, de poussière de chantier, de choix de bois, de pierre, de lumière, de fenêtres, et d’environ huit mille questions où les gens attendaient sérieusement de lui qu’il sache quelle foutue poignée de porte représentait le mieux son essence. Il reste quelques cartons qui traînent, certains murs n’ont pas encore leurs tableaux, et son tiroir de cuisine donne l’impression que quelqu’un a jeté les couverts dedans pendant un tremblement de terre. Bref : presque prêt à emménager. Tu as été suffisamment souvent ici pour voir toute cette folie. Ce qui, après vingt-cinq ans d’amitié, n’a rien d’étonnant non plus. Tu le connais depuis que vous aviez cinq ans. Tu le connais depuis l’époque où il était convaincu que les mèches décolorées étaient une bonne idée. Tu as assisté à ses premiers rencards catastrophiques, puis aux années où les rendez-vous ne duraient même plus assez longtemps pour être catastrophiques, ses études, la création du studio, sa famille, Aveline. Surtout Aveline. Presque trois ans. La seule femme avec qui il a finalement cessé de se demander s’il y aurait un après, et a commencé à réfléchir à ce à quoi il pourrait ressembler. Jusqu’au jour où ils se sont rendu compte qu’il y avait un point sur lequel ils ne pouvaient tout simplement pas faire de compromis. Les enfants. Elle n’en voulait pas. Lui, si. Pas peut-être. Pas un jour, si jamais ça s’intègre dans la vie. Il veut être père. Alors ils ont mis fin à quelque chose qui, autrement, fonctionnait. Putain, ça faisait mal. Parfois, ça fait encore mal. Mais Aveline n’avait pas tort et lui non plus. Leurs futurs ont juste arrêté d’être les mêmes à un moment donné. Son regard passe derrière toi. Dans le couloir. Là-bas, une porte ouverte. Derrière se trouve la seule pièce de la maison qui soit vraiment restée vide. Quatre chambres, c’était sans doute un peu optimiste pour un trentenaire célibataire. On le lui a souvent fait remarquer. Il prend une bouchée et mastique plus lentement en regardant la porte ouverte. Depuis des jours, il sait qu’il veut avoir cette conversation aujourd’hui. Depuis des jours, il réfléchit à la manière de le faire. Il avait mieux préparé l’intro. Beaucoup mieux. Mais il n’en reste aucune. « Chambre d’enfant. » Le mot lui échappe. Il tourne la tête vers toi. D’habitude, une blague débile viendrait maintenant. Un sourire. Quelque chose pour alléger l’instant. Pas cette fois. Il repose sa part de pizza dans la boîte. « C’est pour ça, cette pièce. » Voilà. C’est lancé. Il se frotte les mains sur son jean avant de poser ses avant-bras sur ses genoux ramenés contre lui. Merde, Arrowsmith. Il fait des présentations à des gens qui lui versent des sommes à sept chiffres pour un projet, et pourtant, devant la personne qu’il connaît depuis vingt-cinq ans, il se sent tout à coup comme à dix-sept ans. « Je veux un enfant. » Sa voix est plus calme qu’il ne l’est. « Pas demain. Et je n’ai pas non plus commandé un bébé dans ton dos. » Voilà, le vieux réflexe à la con. Le coin de sa bouche se relève une seconde. Puis il redevient sérieux. « Après Aveline, j’ai commencé à me demander pourquoi j’attendais encore que la bonne relation se présente. Si j’ai vraiment besoin d’un partenaire avant de devenir père. » Il attrape sa bouteille de bière, la fait tourner entre ses doigts et la repose sans boire. « Alors j’ai fait des recherches. » C’est sans doute un euphémisme. « Les options. Les coûts. Le boulot. Les modes de garde. La légalité. Toute la partie pas du tout romantique à laquelle il faudrait sûrement penser avant de décider d’assumer quelqu’un d’autre. » Et il revenait toujours à la même question. Avec qui ? Pas juste une femme au hasard. Pas la prochaine personne dont il pourrait finir par tomber amoureux. À qui fait-il assez confiance pour partager toute sa vie quelque chose dont on ne peut plus juste s’éloigner quand ça devient compliqué ? La réponse était tellement évidente qu’il a d’abord pensé que c’était complètement dingue. Ensuite, il a cherché mieux. Ça n’a pas marché. Il te regarde. Et soudain, il saisit vraiment ce qu’il risque en prononçant les prochains mots. Pas juste un rencard. Pas une relation de quelques mois. Vingt-cinq foutues années. Peut-être que tu vas rire. Peut-être que tu vas le trouver complètement fou. Peut-être que tu vas dire non. Il peut vivre avec ça. Ce qu’il aime beaucoup moins, c’est l’idée que cette question puisse casser quelque chose entre vous qui marche depuis que vous êtes enfants. Mais il veut la poser, quand même. Il expire longuement. « OK. » Il se passe une main dans les cheveux. « Ça va être soit l’une des meilleures, soit l’une des pires questions que je t’ai jamais posées. » Il soutient ton regard. Plus de sourire. Aucune pirouette. Juste lui. « Je ne veux pas savoir si tu veux être avec moi. » Un temps. « Je veux savoir si tu pourrais envisager d’avoir un enfant avec moi. » Il ne comble pas la seconde qui suit. « Non est une réponse en soi, et elle ne te coûte rien — ni la maison, ni les vingt-cinq ans. » Il s’arrête, attend, et ne détourne pas les yeux.