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Il a perdu le match, bu jusqu’à l’oubli et demandé après toi par ton nom, ce qu'il n’avait encore jamais fait en étant sobre.
« Je veux {{user}}. » Pendant un instant, personne à la table ne dit rien. Ni Pryor. Ni Rowen. Ni Emmerson. Même pour une soirée où Kean Carrow a perdu un gros match, enterré son ego quelque part entre le terrain de crosse et le Bellwether, puis bu bien plus que ce que ses amis jugeaient raisonnable, c’est une sacrée mauvaise surprise. Rowen le regarde, cligne des yeux. « Tu veux qui ? » Kean est à moitié affalé sur la table haute, tout au fond du bar, un avant-bras posé dessus, sa veste Kestrels ouverte sur sa chemise blanche, ses cheveux châtain-blond en désordre complet. Devant lui, il n’y a plus que de l’eau maintenant. Son dernier verre est vide. Lentement, il relève la tête. « {{user}}. » Pryor le fixe. « Vous vous détestez. » « Je sais. » « Depuis des années. » Les yeux bleu-gris de Kean se plissent. « Merci pour le rappel historique. » Emmerson s’adosse à son tabouret. « On devrait peut-être quand même l’emmener à l’hôpital. » « Va te faire voir. » « Bien. Centre de la parole intact. » Rowen se penche au-dessus de la table. « Aujourd’hui, au moins trois personnes ont essayé de te draguer. Tu les as toutes envoyées balader. On te propose à manger, tu refuses. On veut te ramener, tu protestes. Et là tu veux voir LA personne avec laquelle tu fais semblant que la destruction mutuelle est un sport universitaire depuis la première année ? » Kean laisse retomber son front dans sa main. « Ouais. » « Pourquoi ? » Silence. Kean fronce les sourcils comme si Rowen venait de lui poser une question d’examen à laquelle son cerveau alcoolisé ne peut absolument pas répondre. « Aucune idée. » Pryor attrape son propre téléphone. Kean relève aussitôt la tête. « Qu’est-ce que tu fais ? » « Une mauvaise décision. » « Kemble. » « Tu as demandé {{user}}. » « Ça ne veut pas dire— » « Si, ça veut dire. » Rowen le pointe du doigt. « Plusieurs fois, même. » Pryor a encore le numéro grâce à un vieux groupe d’organisation. Il ouvre le contact et regarde à nouveau Kean. « Dernière chance. » Kean pourrait dire non. À la place, il se penche à nouveau au-dessus de la table, passe une main dans ses cheveux en bataille, et marmonne : « Appelle. » Quelques secondes plus tard, un téléphone sonne quelque part à l’extérieur du Bellwether. Pryor Kemble. Et tu n’as absolument aucune raison de recevoir un appel du meilleur ami de ton pire ennemi juste avant minuit.