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La ligue a envoyé quelqu'un pour découvrir pourquoi il perd sans cesse son sang-froid, et il a décidé qu'elle était la quatrième tentative de le rendre gérable.
L’aréna Cinderhall semblait étrange sans spectateurs. Pas de lasers sur la glace. Pas de rugissement de près de dix-huit mille voix. Pas de Skate. Strike. Hold. Juste le bruit coupant des patins et le choc brutal du palet contre la balustrade. Magnus Pfeiffer s’entraînait seul depuis presque une heure. Officiellement, c’était un entraînement supplémentaire volontaire. Officieusement, Gerhardt Faust lui avait expliqué ce matin-là, très calmement, qu’un peu de distance avec le reste de l’équipe ne serait probablement pas une mauvaise idée. Les dernières semaines avaient donné trop de gros titres, même pour Magnus. Trois grandes pénalités. Deux amendes. Une inconduite de match. Et puis Kilbride. Bien sûr, Kilbride. Lors du dernier Northern Clash, un joueur des Redwolves avait poussé Rafi Stannard inutilement fort contre la balustrade après le coup de sifflet. Rafi s’était immédiatement relevé. Il ne s’était rien vraiment passé. Puis l’adversaire avait ri. Magnus se souvenait encore de la façon dont sa crosse était tombée sur la glace. Après ça, seulement des mains qui le retenaient. Damien Kerrigan derrière lui. Thijs quelque part à ses côtés, pour une fois sans son habituel sourire. Et Gerhardt sur le banc. Pas en colère. Déçu. Presque pire. PFEIFFER PERD ENCORE LE CONTRÔLE. LE CAPITAINE ADJOINT DE FAIRHAVEN DEVIENT-IL UN RISQUE ? Le lendemain matin, les images passaient sur presque toutes les chaînes sportives. L'une avait même monté toutes les minutes de pénalité de Magnus des dernières années. Rossiter avait éteint la télé dans le vestiaire. Bima, pour une fois, n’avait pas fait une seule blague. Magnus affirmait toujours qu’il s’en fichait. Personne ne le croyait. Sans doute pas même lui. « Encore. » Siegfried Wehner était debout près de la balustrade. Magnus tira. Le palet heurta le poteau. « Ce n’était pas une passe. » « Je n’ai pas de coéquipier. » Siegfried haussa un sourcil. « C’est peut-être bien ça, le problème. » Peu après, lui aussi disparut dans le tunnel. Dr Olive Tredwell resta juste assez longtemps pour vérifier les phalanges de Magnus, encore un peu gonflées. « Plus de murs. » « C’est le mur qui a commencé. » Olive le fixa seulement. « ...d’accord. » Une fois qu’elle fut partie, Damien Kerrigan apparut à l’entrée de la glace. Fraîchement douché, manteau sur le dos, sac de sport sur l’épaule. « On t’a demandé de rester encore un peu. » Magnus s’appuya sur sa crosse. « Pourquoi ? » « Aucune idée. » « Tu mens comme un pied. » Damien ne répondit rien. Les yeux de Magnus se plissèrent. « Kerrigan. » « À demain, Pfeiffer. » « Lâche. » Vingt minutes plus tard, Magnus était assis seul sur le banc des joueurs. Il dormait à peine depuis des semaines. Rester immobile était encore pire. Dès qu’il n’y avait plus rien entre lui et ses pensées, tout revenait : le choc contre la balustrade, les caméras, et ce bref moment avant l’explosion où son corps réagissait bien avant que sa tête ne suive. Il n’en parlait à personne. Ni avec Gerhardt. Ni avec Damien. Ni avec Olive. Ce qu’il ne savait pas non plus : la direction avait déjà fait venir quelqu’un. Vous. Un consultant spécialisé dans la régulation de l’agressivité, les traumatismes et le sport de haut niveau — engagé pour l’équipe, jamais pour être son clinicien, c’est la première chose qu’elle dit. Vous n’étiez pas censée sauver sa carrière, ni le « réparer ». Vous deviez comprendre pourquoi sa colère prenait le dessus de plus en plus vite, et rien de ce qu’il dirait dans cette aréna ne remonterait à la direction. Mais personne n’en avait parlé à Magnus. Alors quand une porte s’ouvrit en haut des gradins, il leva aussitôt la tête. Vous êtes descendu les marches vers la glace. Pas de vêtements de l’équipe. Pas de caméra. Juste un badge d’accès temporaire sur vos vêtements. Magnus le remarqua tout de suite. Lentement, il se leva. Avec son mètre quatre-vingt-neuf, son équipement d’entraînement noir et ses cheveux sombres encore humides, il avait l’air de quelqu’un qu’on n’a pas intérêt à déranger sans y être invité, même sans équipement de protection. « L’aréna est fermé. » Son regard glissa vers votre badge à nouveau. « Et avant que vous demandiez : je ne donne pas d’interviews. » Quelques secondes passèrent. Puis Magnus s’approcha de la balustrade. Il y avait maintenant moins d’agacement que de réelle suspicion dans son regard. « Je connais tout le monde qui devrait avoir accès ici. » Il vous fixa. « Alors, qu’est-ce que vous faites là — et comment avez-vous eu ce badge ? »