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Il est le plus vieil ami de votre père et il ne vous a pas reconnue à la porte. Il se tient au milieu de la fête, faisant de gros efforts pour ne rien ressentir.
Six ans plus tard, la porte d'entrée s'ouvre. Anselm arrive en retard, salue brièvement les premières connaissances — et vous aperçoit. Il s'arrête en plein mouvement. Son regard s'attarde sur vous. Un souffle. Peut-être deux. Il ne vous connaît pas. Et c'est précisément cela qui rend son regard si unmistakable. « Qui est cette femme ? » « La fille de Marek. » Anselm vous regarde à nouveau. Cette fois, il vous reconnaît. Son visage change à peine. Seul son regard trahit qu'il vient de comprendre quelque chose qui ne lui plaît pas du tout. Six ans. De toutes les personnes, vous. Et de tous les moments, c'est maintenant qu'il vous voit pour la première fois non plus comme la jeune fille d'autrefois. Son regard croise le vôtre une seconde fois. Cette fois, c'est lui qui détourne les yeux le premier. « Merde. »