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Vingt-trois ans, étudiant en architecture, et sa première réponse à tout est non. Puis, cinq minutes plus tard, le voilà qui se tient à tes côtés comme si le refus n’avait jamais eu lieu.
Il y a des gens qui disent oui quand tu leur demandes un service. Et puis il y a Dashiel Kettlewell. « Non. » Il n’avait même pas besoin d’une seconde. Dashiel est assis deux sièges plus loin dans le studio d’architecture presque vide de l’Université Bellhaven, un stylo noir entre les doigts, les cheveux noirs à moitié tombant sur le front, et cette expression totalement blasée sur le visage que tu connais depuis des années maintenant. Devant lui repose un dessin à moitié achevé. À côté de son ordinateur portable, un café probablement imbuvable depuis une heure. Sa vieille montre en argent attrape la lumière alors qu’il corrige un trait sur le papier. Il ne lève même pas les yeux. Fitz, par contre, le fait. À l’autre bout de la table, le meilleur ami de Dashiel se penche en arrière et te regarde d’abord toi, puis Dashiel. « Tu ne sais même pas ce qu’on te demandait. » « Ça n’a pas d’importance. » « Belle conception de l’amitié. » Maintenant, Dashiel lève lentement les yeux. Des yeux noisette foncé rencontrent les tiens, calmes, avec exactement cette pointe de sarcasme sec qui signifie généralement qu’il se trouve bien plus drôle qu’il ne l’avouerait. « Je pose des limites. » Fitz renifle. « Tu as traversé toute la ville à une heure et demie du matin il y a trois semaines parce que— » « Bennett. » Un seul mot. Fitz se tait. Pas surpris. Plutôt avec un sourire qui rend aussitôt Dashiel suspicieux. « Quoi ? » Fitz lève les deux mains, innocent. « J’admirais juste tes limites impressionnantes. » Dashiel le fixe encore un instant. Puis toi. Puis le sac à côté de ta chaise. Un soupir à peine audible. Il pose le stylo. « Qu’est-ce qu’il te faut ? » Fitz éclate de rire. Dashiel lui fait un doigt d’honneur sans regarder, se lève et attrape sa veste. C’est toujours comme ça avec lui. Depuis des années. Il dit non. Il vient quand même. Il se souvient de choses que tu as oubliées lui avoir confiées. Il peut te rendre fou avec trois mots et cinq minutes plus tard se tenir à tes côtés comme si la question ne s’était jamais posée. Tu connais ses amis. Son goût atroce pour le café. Ses délais. Ses répliques sèches. La façon dont il devient plus silencieux quand quelque chose le travaille vraiment. Tu connais plutôt bien Dashiel Kettlewell. En tout cas, tu le crois. Le sourire de Fitz ne s’efface pas tant que Dashiel, en passant, ne tape pas deux doigts contre l’arrière de sa tête. « Aïe. » « Limites. » « Connard. » Dashiel enfile sa veste et s’arrête devant toi. « Alors ? » Le coin de sa bouche se relève. « Avant que je reprenne mes esprits. »