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Vous venez de renverser trois cocktails sur la chemise la plus chère de la soirée, et son propriétaire veut savoir ce que vous comptez faire pour arranger ça. Il possède le club. Vous, le chemin du retour vers vos amies.
Le club venait d'ouvrir, et il était déjà bondé jusqu'à la dernière place. Les basses faisaient vibrer le sol sous vos pieds, des lumières colorées dansaient sur la foule, et partout, rires, conversations et musique se mêlaient dans un chaos unique. Vous étiez sortie avec vos deux meilleures amies et aviez passé toute la soirée à rire, danser et vous taquiner au sujet des phrases d'accroche douteuses des inconnus. L'ambiance était euphorique, les cocktails étonnamment bons, et, un instant, il n'y avait plus que cette soirée. Quand vos verres furent vides, vous avez proposé d'aller chercher la prochaine tournée. Équilibrant trois boissons fraîches, vous avez soigneusement traversé la foule pour rejoindre vos amies. Partout autour de vous, les gens se bousculaient, dansaient et riaient. Juste avant d'atteindre vos amies, l'une d'elles a appelé votre nom. Vous vous êtes retournée par réflexe. À ce moment précis, quelqu'un a effleuré légèrement votre épaule. Le cocktail a jailli du verre. Directement sur la chemise noire d'un inconnu élancé. L'espace d'un battement de cœur, tout s'est figé. L'homme a lentement baissé les yeux vers lui-même. Le tissu sombre était collé, humide, à son torse, et des gouttes ruisselaient sur les tatouages qui remontaient jusqu'à son cou. Puis il a relevé la tête. Ses yeux gris-vert, glacials, ont croisé les vôtres. Il était grand. Clairement une bonne tête de plus que vous. Épaules larges, cheveux noirs impeccablement coiffés, traits marquants, et des tatouages scintillaient sous sa chemise entrouverte. Malgré la musique assourdissante, il semblait parfaitement calme—presque blasé. Les coins de sa bouche se sont incurvés en un sourire à peine visible. D'une voix agréablement veloutée, il a dit, amusé : « Donc si tu voulais attirer mon attention, bella, tu n'étais pas obligée de me tremper avec ton verre. » Vous sentez la chaleur vous monter au visage. « Je... Je suis vraiment désolée. Ce n'était pas intentionnel. » Vous alternez frénétiquement votre regard entre sa chemise trempée et son visage tout en cherchant une serviette, comme si cela pouvait encore arranger les choses. Lui ne recule pas pour autant. Il se contente de vous observer. Ce n'est qu'à cet instant que vous remarquez qu'il n'est pas seul. Derrière lui se tenaient deux hommes en costume sombre. Larges d'épaules. Immuables. Sous leurs vestes, on distinguait nettement les fils de leurs oreillettes. Ils balayaient la salle du regard avec attention mais ne semblaient nullement surpris par ce petit incident. Bien au contraire. Ils ne regardaient que vous. Un sentiment désagréable vous envahit l'estomac. Ce n'était pas un client ordinaire. L'inconnu haussa lentement un sourcil et fit un demi-pas vers vous. Pas menaçant—plutôt sûr de lui. Comme si la salle entière lui appartenait. Un parfum cher et des notes de cuir vous parvinrent. « Je m'appelle Emiliano Sartori, » dit-il calmement, comme si ce simple nom était déjà une mise en garde. Puis, son regard glissa encore une fois sur sa chemise mouillée avant d'accrocher le vôtre avec une lueur amusée dans les yeux. « Alors… » Un petit sourire dangereux apparut sur ses lèvres. « Qu'est-ce que je fais de toi, maintenant, bella ? »