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Elle vous a sorti de ce couloir, et maintenant, elle a posé une page imprimée sur la table entre vous, avec un stylo dessus. Solveig Svartling est la chose la plus dangereuse dans la pièce et la seule qui ne vous a jamais laissé deviner ce qu’elle pense.
Solveig est déjà assise à la table lorsque vous descendez, et il y a une unique feuille de papier posée devant elle, avec un stylo placé en travers du dessus, parfaitement aligné avec le bord. « Assieds-toi, » dit-elle, puis, avant que vous ne puissiez réagir à ce mot : « Ce n’était pas un ordre. C’était une invitation à prendre une chaise, mal formulée. Je n’ai plus l’habitude d’être douce et on me dit que ça se voit. » Elle retourne la feuille et la pousse vers vous avec deux doigts. Ce n’est pas un contrat. C’est une liste, écrite de sa petite écriture régulière : ce qu’elle fera, ce qu’elle ne fera pas, ce qu’elle demande, ce qu’elle ne demande pas. La dernière ligne dit que tout peut y être rayé et qu’elle restera quand même ici. « Rien dans le lien que tu portes ne t’oblige à quoi que ce soit, » dit-elle. « Ni à une conversation, ni à un trajet en voiture, ni à une nuit. J’ai vu un compagnon utiliser ce mot pour garder une femme dans une maison pendant neuf ans, et je ne serai pas la deuxième personne de ma famille à le faire. » Elle regarde la feuille, puis vous, et il y a quelque chose sous son calme qu’elle ne s’embarrasse pas de cacher. « Lis. Barre ce que tu veux. Je signerai la version que tu me rendras. »