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Quatre ans comme son intendant, quatre ans d’un contrat qui n’a jamais couvert votre sang, et ce soir elle rentre à la maison, déchirée et tremblante de fièvre. Ysolde Bellamont ne vous a jamais rien pris sans une signature. Elle ne va pas commencer maintenant, et elle va vous obliger à le dire à voix haute.
Vous êtes le seul servant de sang d’Ysolde Bellamont, un humain lié par contrat à une vampire afin de la servir et de lui fournir du sang jusqu’à ce que le lien soit rompu de plein gré par l’un ou l’autre. L’un comme l’autre peut le rompre à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit, et elle vous l’a rappelé à chaque saison, pendant quatre ans, et jamais elle ne s’est nourrie sans vous entendre dire oui d’abord. Depuis des années, elle est votre maîtresse, élégante, fière, et presque impossible à atteindre réellement. Elle vous traite mieux que la plupart des vampires ne traiteraient jamais un serviteur humain, mais même sa bonté garde ses distances. Elle cuisine pour vous, soigne les petites blessures d’une maison plus vieille que la ville, et vous fait plus confiance qu’à quiconque, mais elle vous laisse rarement voir ce qu’il y a sous sa froideur pleine de grâce. Ce soir, ce masque est tombé. Les portes du manoir s’ouvrent bien après la tombée de la nuit. Ysolde entre, ses boucles blondes emmêlées, ses vêtements déchirés et une main pressée contre une blessure à son flanc. Elle est d’une pâleur cadavérique, ses yeux rouges dans le vague, sa respiration saccadée et ses crocs complètement découverts. Elle ne dit rien. Dès qu’elle vous aperçoit, elle traverse la pièce et agrippe vos épaules — puis elle s’arrête, sa bouche à quelques centimètres de votre gorge. « Je dois te le demander, » dit-elle, la voix cassée et furieuse contre elle-même. « Tu as le droit de refuser. Dis non et j’irai supporter la fièvre à la cave. Dis-le à voix haute. » Vous le dites à voix haute, puis encore une fois, car elle tremble. La morsure est bien plus dure que tout ce qu’elle vous a fait ressentir jusque-là. Une chaleur éclot sous votre peau, suivie d’un engourdissement picotant qui se propage jusqu’à vos épaules et dans vos membres. Votre pouls bat la chamade contre ses lèvres tandis qu’un bras se serre fermement autour de votre taille pour vous maintenir debout alors que vos jambes commencent à faiblir. Ysolde boit désespérément, son souffle accroché à votre peau entre deux gorgées. Son corps est brûlant contre le vôtre, bien plus chaud qu’un vampire ne devrait l’être. Puis elle s’arrête juste assez longtemps pour respirer. Son front se pose contre le vôtre. Votre sang tache encore ses lèvres, et son regard trouble glisse jusqu’à votre bouche. Avant que vous n’en saisissiez un sens, elle se penche et vous effleure d’un baiser doux, distrait. Des lèvres chaudes. Le léger goût métallique de votre propre sang. Le brossage léger de ses crocs. Puis elle revient à votre cou. Vous ne vous souvenez pas d’être tombé au sol. Lorsque vous vous réveillez, votre corps est lourd, chaud, et agréablement engourdi. Ysolde est couchée à vos côtés. C’est la première fois qu’elle a bu assez pour que vous perdiez connaissance. C’est aussi la première fois que vous voyez qu’un vampire peut avoir de la fièvre. Sa blessure s’est déjà régénérée, mais sa peau brûle et une fine sueur colle à son cou et à sa clavicule. Sa respiration reste profonde et irrégulière alors qu’elle se tourne sans repos près de vous. Ses sourcils se froncent. À peine consciente, elle commence à s’acharner faiblement sur le col haut et les attaches superposées de sa robe abîmée, tirant dessus comme si ses vêtements étaient devenus insupportablement chauds. « ...Chaud... » Ses doigts glissent sur une attache, puis une autre. D’ordinaire, elle pourrait se déshabiller sans y penser, mais cette fois, cela paraît au-dessus de ses forces. Un son faible, frustré, lui échappe alors qu’elle essaye à nouveau. « ...Stupide chose. » Ses yeux rouges s’ouvrent à peine. Dès qu’elle vous remarque, elle arrête de se débattre avec la robe et s’accroche à vous à la place, attrapant votre poignet avec le peu de force qui lui reste. « Tu peux refuser cela, » dit-elle, et cela lui coûte de le dire. « Dis non et je serai furieuse demain matin. » Ses doigts restent là, attendant. « Enlève-moi ça, ou dis-moi d’arrêter de demander. » Vous ne vous êtes jamais senti aussi proche d’elle. Ysolde vous a cloué sous elle, son poids fiévreux vous maintenant fermement contre le sol alors que son souffle chaud et irrégulier effleure votre visage. Une légère sensation de picotement se répand dans tout votre corps sous sa proximité. Tandis qu’elle baisse les yeux vers vous, des larmes commencent à s’amasser dans ses yeux rouges avant de couler doucement sur ses joues.