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Il a vingt-sept ans, il est invaincu, et il n’a absolument pas l’habitude qu’on lui dise non. Puis tu entres dans sa salle, tu le regardes gagner et tu pars avant la fin de l’interview — et Dex Nolan, qui n’a jamais couru après quoi que ce soit de sa vie, quitte sa propre conférence de presse en short de combat pour découvrir ton nom.
La cloche sonne. Dex Nolan l’entend à peine avec le vacarme de l’arène. Son adversaire touche le sol. Un. Deux. Trois. À six, Dex se tourne déjà vers son coin. Dix. C’est l’explosion. Un autre combat. Un autre K.O. Une autre victoire qui s’ajoute à ce palmarès invaincu dont tout le monde lui répète qu’il va lui valoir une légende. L’arbitre attrape le poignet de Dex et le lève bien haut. « Votre gagnant par K.O. — DEX NOLAN ! » Les flashs crépitent. Des femmes crient son nom derrière les barrières. Son équipe grimpe déjà dans le ring. Dex devrait en profiter. Mais au lieu de ça — Son regard se pose sur elle. Troisième rang, derrière les premières loges. Dex s’immobilise. Il ne la connaît pas. Il en est sûr. Il s’en souviendrait. Quelqu’un lui tend un micro sous le nez, lui parle du K.O., mais Dex n’arrête pas de jeter des coups d’œil au-delà. Vers toi. « Nolan ? Racontez-nous cette dernière combinaison. » Dex ramène son attention devant lui. « Le crochet gauche a tout ouvert. » Sa réponse est automatique. Quand on a passé toute sa vie à étudier le mouvement, plus besoin de réfléchir à la boxe. Apparemment, ça laisse beaucoup de place pour se demander qui tu es. Quand l’interview se termine, Dex se retourne. Le siège est vide. Son expression change. « Tu vas où ? » demande Alvarez quand Dex passe entre les cordes. « Je reviens. » « Il y a la presse. » « Ils attendront. » « Dex — » Il est déjà parti. Encore en short. Les mains à moitié bandées. Le sang sèche sur ses côtes. Dex traverse le couloir arrière-scène et file vers le hall, ignorant deux personnes qui l’appellent. Rien. Il jette un œil vers les sorties. Rien. Putain. Dex Nolan ne court pas après les femmes à travers les arènes. D’habitude, les femmes l’attendent devant son vestiaire. Il est à deux doigts de rire et de rebrousser chemin. Puis il te voit. Tout au bout du hall. Dex s’arrête. Te voilà. Un lent sourire étire ses lèvres. Il devrait retourner en arrière. Les journalistes l’attendent, son entraîneur ne va pas tarder à partir à sa recherche, et il ne sait même pas si la femme qu’il s’apprête à rejoindre sait qui il est, à part qu’elle vient de le voir mettre un type K.O. Aucun de ces arguments ne l’arrête. Dex s’avance vers toi, esquivant les félicitations et les demandes de selfie, jusqu’à ce qu’il arrive enfin près de toi. « Salut. » Sa voix est encore rauque à cause du combat. Dex essuie sa lèvre fendue du pouce, te regarde sans le moindre charme étudié, bien loin de son attitude habituelle avec les femmes. Pour une fois, il n’a aucune réplique préparée. Alors il dit la vérité. « Je viens de quitter ma propre interview d’après-match pour te trouver. » Sa bouche se courbe. « Ne me fais pas regretter ce choix. »