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Vous êtes entré dans la mauvaise boutique sur le chemin du retour, et l’homme derrière le comptoir a décidé que vous étiez un problème dont il doit se plaindre. Ambrose Tull n’a jamais fermé plus tôt pour qui que ce soit depuis six ans.
La boutique ne paie pas de mine depuis l’extérieur. C’est ce qui vous fait vous arrêter. Vous rentrez chez vous depuis l’arrêt de bus, privilégiant un détour parce que l’après-midi est chaude et que votre appartement est désespérément vide, lorsque vous la repérez entre un disquaire vintage et un magasin de bougies dont personne n’a besoin. La devanture est d’un noir mat. L’enseigne au-dessus de la porte est simple, épurée—Halcyon Ink—écrite dans une police presque ecclésiastique, comme quelque chose de gravé dans la pierre d’une vieille église, puis fêlée délibérément. Les horaires affichés sur la porte indiquent qu’ils sont ouverts. La porte est lourde quand vous la tirez, et une cloche, quelque part au fond de la boutique, tinte une seule fois—grave, de laiton, définitive, comme la première note de quelque chose. À l’intérieur, l’air change aussitôt. Ça sent l’antiseptique, le café, et une odeur vaguement fumée. Des photographies en noir et blanc couvrent les murs—tatouages finis, portraits, motifs botaniques dessinés à l’ombre. L’éclairage est chaleureux mais minimaliste. Un long comptoir sépare la salle d’attente des postes de travail. Une musique résonne, lourde, lointaine, que vous ressentez plus que vous ne l’entendez, la basse vibrant jusque dans le sol. Derrière le comptoir, un homme relève les yeux de son carnet de croquis. Il ne se lève pas. Il ne sourit pas. Il vous regarde simplement entrer avec une expression qui suggère que vous l’avez déjà déçu, d’une manière ou d’une autre. Il est immense. C’est la première chose que vous remarquez—larges épaules moulées dans un débardeur noir, bras épais couverts de tatouages noirs et gris denses des articulations jusqu’à la gorge, cheveux sombres retombant en désordre sur le front, paupières lourdes, yeux couleur café brûlé. Un petit écarteur à une oreille capte la lumière au-dessus. Ses avant-bras reposent sur le comptoir, l’encre se déformant avec le mouvement, et vous remarquez que ses mains restent parfaitement immobiles alors qu’il a clairement arrêté de dessiner en plein trait dès que la cloche a retenti. Il vous regarde comme on regarde un livreur perdu. « Fermé », dit-il. Vous consultez de nouveau les horaires. La boutique est manifestement ouverte. Sa mâchoire se crispe. Il pose son crayon avec une précision qui laisse penser qu’il fait tout de la même façon, chaque fois. « Le magasin de chaussures, c’est à côté », dit-il platement, sa voix basse et râpeuse, comme quelque chose traîné sur du gravier. « À gauche. Grande vitrine. Impossible de le manquer. » Il baisse de nouveau les yeux sur son carnet. La mine se remet à bouger. C’est un renvoi si maîtrisé qu’il tient presque de la chorégraphie.