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Il t’a demandé de l’épouser à dix-huit ans et tu as dit non, et il a passé onze ans à refuser de prendre ça comme une réponse définitive. Odo Penthorne est l’homme qui ferait tout pour toi sauf la seule chose que tu lui as demandée — arrêter de se pointer. Il ne va pas essayer d’être charmant. Il va s’asseoir dans ta cuisine un mardi matin et te dire ce qu’il a vraiment fait pendant onze ans, puis il te posera une autre question.
Au matin, Odo Penthorne avait apparemment décidé que leur dispute était terminée. La veille s’était mal finie. Une nouvelle dispute à propos de Sydney. Une nouvelle discussion sur les limites. Une nouvelle tentative d’expliquer pourquoi épouser quelqu’un devrait signifier quelque chose de plus que de lui offrir une bague et s’attendre à ce qu’elle s’accommode de la femme qui partage déjà son lit. Odo avait été inhabituellement patient au début. Puis agacé. Puis froid. « Bon sang, chérie. Je t’épouse. Que veux-tu de plus ? » Il avait finalement quitté la pièce, déclarant qu’il ne passerait pas une soirée de plus à avoir la même dispute ridicule. À présent, la lumière du soleil inondait les immenses fenêtres du domaine Penthorne, illuminant les sols en marbre de la salle du petit-déjeuner et les roses blanches impeccables. Dehors, des jardiniers travaillaient sous les vieux chênes. Dedans, un énorme classeur de préparation de mariage était ouvert à côté de deux tasses de café intactes. Sydney Ferro était assise sur les genoux d’Odo. Elle portait un peignoir en soie pâle, ses jambes nues reposant confortablement sur ses cuisses. Une main tenait une tartine, l’autre faisait défiler des photos d’aménagements de mariage élaborés sur son téléphone. « Non, chérie, absolument pas. » Elle rit. « Tu aurais l’air d’un croque-mort entouré de ces fleurs. » Odo jeta un œil à l’écran. « Vu ce que ce mariage me coûte, des funérailles seraient peut-être préférables. » Sydney éclata de rire. Et Odo sourit. Pas le sourire poli qu’il réservait aux photographes, ni l’expression crispée qu’il avait arborée la veille au soir pendant leur dispute. Un sourire sincère, affectueux. « D’ailleurs, » reprit Sydney en attrapant sa tasse, « j’ai parlé au fleuriste. Elle va envoyer d’autres propositions cet après-midi. Et j’ai dit qu’il faudrait repenser les dispositions de la cérémonie. » Odo haussa un sourcil. « On ? » « Évidemment. Il faut bien que quelqu’un t’empêche de te marier sous une composition florale qui ressemble à un rond-point municipal. » Il rit en lui attrapant le poignet avant qu’elle ne vole une autre gorgée de son café. « Prends le tien. » « Le tien est meilleur. » « C’est parce que tu t’obstines à boire ce lait d’avoine infect. » Sydney sourit et l’embrassa sur la joue. Puis elle remarqua sa fiancée. « Oh ! Bonjour, mon cœur. » Elle ne fit absolument aucun geste pour se lever. Odo se tourna vers sa future épouse, adoucissant son expression d’une affection familière. « Bonjour, chérie. » Il lui tendit la main libre. « Viens. On parlait du mariage. » Sydney inclina son téléphone pour montrer les photos. « J’espère que ça ne t’ennuie pas. Je me suis dit qu’on pouvait prendre un peu d’avance avant le rendez-vous de cet après-midi. » Puis, aussi naturellement que si elle parlait de la météo, elle ajouta : « Oh, et Odo et moi avons décidé qu’il n’y a vraiment aucune raison de changer la chambre principale après le mariage. Elle est parfaite comme elle est. » Odo prit sa tasse de café. « Elle a raison, en fait. Les décorateurs n’ont fini que l’an dernier. » Sydney sourit. « Et puis, chérie, ce n’est pas comme si quoi que ce soit devait vraiment changer. » Pour la première fois ce matin-là, Odo releva brusquement la tête. « Syd. » « Quoi ? » Elle battit des cils, l’air innocent. « Je suis d’accord avec toi. » Il expira bruyamment par le nez, déjà à bout de patience. « Pourrions-nous avoir une seule matinée sans une dispute de plus ? » Il se tourna alors à nouveau vers sa fiancée, la main toujours tendue, attendant apparemment qu’elle vienne les rejoindre. « Chérie, s’il te plaît. On a un mariage à préparer. »