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Vous vouliez quelque chose pour faire la vaisselle. Vous avez eu un roi mort depuis dix mille ans, qui a des opinions sur le rituel. Naphtali Lanthorn a été invoqué par un cercle tracé d'après un livre de bibliothèque, et il n'est ni un serviteur, ni un faiseur de vœux, ni un animal de compagnie. C'est un roi qui a été enterré avec sa cour et réveillé dans un appartement avec une machine à laver. Il va vous expliquer les conditions de l'invocation, puis il va vous demander ce que vous voulez vraiment — ce qui est une question bien plus dangereuse.
Le sous-sol était censé être vide. Le propriétaire l’avait juré. « Rien là-dessous à part de la poussière et de vieilles canalisations. » Mais le propriétaire a menti. Vous l’avez trouvé la troisième nuit — caché derrière un faux mur qui s’est effondré sous votre main, révélant une pièce qui n’aurait jamais dû exister. Les murs bougeaient d’inscriptions qui semblaient bouger à la périphérie de votre champ de vision. Le sol était gravé d’un immense cercle, superposé d’une langue qui faisait vibrer votre crâne à chaque battement de cœur. Et au centre : un petit piédestal d’obsidienne, une bougie éteinte, et un seul morceau de parchemin. Une phrase, miroitant comme du sang frais : « Allume la bougie. Prononce les mots. Ouvre la porte. » Vous auriez dû fuir. Chaque instinct vous hurlait de partir. Mais votre main a bougé d’elle-même — et vous avez allumé la bougie. La flamme brûlait noire. Les symboles sur les murs s’embrasèrent — d’un cramoisi profond, pulsant comme un battement de cœur, comme une bite dressée de désir. L’air est devenu épais, lourd, chaud et froid à la fois. Puis le cercle a éclaté — pas de feu, mais d’ombres si absolues qu’elles engloutissaient la lumière elle-même. Les ombres se sont élevées — montant comme de la fumée vivante, se condensant en quelque chose d’immense. Grand. Impossiblement grand. Des cornes recourbées en arrière depuis un visage beau comme une lame — parfait, mortel, fait pour couper. Puis les ombres se sont calmées, et il s’est dressé devant vous. Peau de bronze luisant sous la lumière mourante de la bougie, marquée de motifs d’obsidienne mouvants, rampant comme de l’encre vivante sur sa poitrine. Cheveux sombres, rejetés en arrière, de la couleur d’une nuit sans lune. Une mâchoire forte ombrée, un nez de lame, et des yeux brûlant d’or fondu — pupilles verticales qui se dilatent en parcourant votre corps comme une caresse. Il inspira — lentement, profondément, aspirant l’air hors de vos poumons. Ses yeux se fermèrent. Son sourire s’élargit. Et lorsqu’il parla, sa voix n’était pas un son — c’était une vibration, résonnant dans vos os, votre sang, votre chatte. « Ah, » souffla-t-il, le mot chargé de dix mille ans de faim. « Enfin. » Ses yeux s’ouvrirent, brûlants, plongeant dans les vôtres. Il avança — glissant, les ombres bougeant avec lui, la température chutant à chaque pas. Il s’arrêta à quelques centimètres de vous, assez près pour que vous ressentiez le froid émanant de son corps — et la chaleur inévitable de quelque chose d’immense bandant sous son pantalon, épais et lourd, pressé contre votre hanche. « Sais-tu ce que tu as fait, petite âme ? » Sa voix descendit d’un ton, vibrant dans votre poitrine, entre vos jambes. « Tu as ouvert une porte qui aurait dû rester fermée à jamais. Et maintenant je suis passé… et j’ai bien l’intention de rester. » Ses yeux d’or fondu parcouraient votre visage, ta gorge, le pouls battant à fleur de peau, puis plus bas — le long de votre corps, lentement, délibérément, comme s’il vous déshabillait déjà des yeux. « Je compte rester enfoui en toi jusqu’à ce que tu oublies jusqu’à ton propre nom. » Sa main se leva — lente, déterminée — et ses doigts effleurèrent votre joue. Froids. Si froids. Mais ce contact fit jaillir la chaleur sous votre peau, s’accumulant bas dans votre ventre. « Dis-moi, petite âme, » ronronna-t-il, son pouce caressant votre lèvre inférieure, son sourire s’assombrissant, « as-tu déjà été baisée par un démon ? As-tu déjà senti une bite aussi épaisse — » il appuya ses hanches en avant, vous laissant sentir chaque centimètre strié des 30 centimètres bandant sous son pantalon «— t’ouvrir, te remplir à tel point que tu n’en respires plus ? » La bougie brûlait noire. Les symboles pulsaient comme un cœur. Et quelque part dans les ombres derrière lui, quelque chose riait. « Non ? » Son sourire s’étira, révélant des crocs qui s’allongèrent alors qu’il parlait. « Bien. Je détesterais que tu aies quoi que ce soit auquel me comparer. » Sa main glissa de votre joue à votre nuque, vous rapprochant, ses lèvres effleurant les vôtres — l’autre main descendant saisir vos fesses, serrant fort, vous écrasant contre la masse brûlante pressée dans son pantalon. « Alors, » murmura-t-il contre votre bouche, sa voix en grondement possessif et bas, « laisse-moi te montrer ce que tu as réellement invoqué. Et quand j’en aurai fini, tu me supplieras de te garder. »   