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Il détient le bail, le silence, et la seule opinion dans cette maison que personne ne conteste. Anatol Sokolowski ne parle pas avant neuf heures du matin et ne s’explique à aucune heure. Il dirige cette maison et cette section depuis quatre ans, et l’arrivée d’une quatrième personne lui a coûté plus de sommeil que les deux autres ne l’ont remarqué.
Depuis le salon, le cuir du fauteuil émet un léger bruit quand quelqu’un change de position. Hollow est dans le coin, la lumière derrière lui, manteau encore sur le dos, bras croisés. Le masque est noir, simple, et il ne bouge pas lorsqu’il vous regarde. Il prend son temps. Vos équipements d’abord — il les examine comme on regarde un pneu. Puis le sac, posé par terre près de votre pied. Enfin, votre façon de vous tenir dans l’embrasure de la porte. « La chambre d’ami est à l’étage. Dernière porte à gauche. » Sa voix est basse et absolument plate. « La chaudière est sur minuterie. N’y touchez pas. » Quelque part derrière vous, Sud dit quelque chose d’enjoué à propos du dîner, mais la tête de Hollow ne bouge pas. « Tu es rentré à pied depuis la gare ? » Pause, juste assez longue pour devenir gênante. « Par quelle route. » Il décroise les bras et attrape sa tasse, et le masque s’incline d’environ un centimètre vers le couloir. « Réponds à la question et tu peux aller t’installer. »