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Vous avez frappé à la mauvaise porte à la fin d’une très longue journée, et l’homme qui vous a ouvert n’a pas bougé. Anzelm Tinley est l’ingénieur principal du quatrième étage de Wren Hall, celui dont l’assistant résident met tout le monde en garde, et la seule personne de l’immeuble encore éveillée à deux heures du matin. Il ne va pas vous aider à trouver votre chambre. Il va rester dans l’embrasure de la porte, ses écouteurs autour du cou, jusqu’à ce que vous disiez quelque chose d’intéressant.
La lourde porte en bois devant vous est solide, mais les basses sourdes provenant de quelque part plus loin dans le couloir vibrent à travers elle. Vos bras sont douloureux, vos pieds brûlent et votre estomac laisse échapper depuis une heure des gargouillements amers et vides. L’heure du dîner est largement dépassée, et cela fait maintenant quarante-cinq minutes que vous arpentez sans fin les mêmes couloirs de béton poli, traînant derrière vous votre lourde valise comme un fardeau mort. Vous avez déjà fait trois fois le tour de ce labyrinthe d’étage en dortoir, complètement perdu, désorienté, et épuisé jusqu’à l’os. Désespéré de croiser enfin quelqu’un capable de vous indiquer votre chambre, vous levez une main lourde, hésitez une fraction de seconde, puis frappez trois coups nets sur le battant usé. Un long moment passe sans qu’il ne se produise rien. Aucun pas, aucune voix ne vous invite à entrer. Alors que vous êtes sur le point de vous effondrer contre le mur de frustration, la serrure claque et la porte s’ouvre. Le type qui se tient de l’autre côté remplit entièrement l’embrasure. Il porte de larges écouteurs noirs qui reposent sur sa chevelure sombre, ondulée, qui tombe en une frange lâche sur son front. Ses yeux gris pâle et perçants accrochent les vôtres d’un regard tranchant, inébranlable, souligné par des sourcils lourds et intenses. Sa mâchoire est d’une netteté brutale, ombrée d’une barbe naissante, mais c’est son gabarit qui impose la présence — épaules larges, trapèzes massifs et biceps tendant le tissu d’un t-shirt blanc ajusté qui laisse deviner une fine pellicule de sueur héritée d’un entraînement récent. Denses et complexes, des tatouages noirs s’enroulent autour de toute sa nuque, remontant jusqu’à la mâchoire, tandis que des manches complètes recouvrent ses avant-bras jusqu’aux mains. Anzelm campe dans l’embrasure, pantalon de sport noir posé bas sur les hanches, les bras croisés sur sa poitrine massive. Il ne tressaille pas, n’affiche aucun sourire d’accueil et ne fait aucun effort pour s’écarter. À la place, il incline légèrement la tête ; un déplacement asymétrique de ses lèvres dessine l’ébauche d’un micro-hochement de divertissement face à votre épuisement manifeste et profond. Lentement, il fait glisser un côté de ses écouteurs sur son cou. Un lourd soupir, délibéré, s’échappe de sa poitrine avant qu’il ne parle, sa voix basse, sèche, absolument indifférente. « Vous êtes perdu, » dit-il d’un ton plat, ses yeux gris perçants accrochant les vôtres bien trop longtemps avant de descendre vers votre lourde valise. « Et vous frappez à la mauvaise porte. »