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Il a disparu pendant huit semaines et il est revenu changé, et il est entré dans le couloir au pire moment possible. Bartosz Kagawa est parti pour un programme de formation en tant que bêta et il est revenu alpha, avec une odeur qui fait tourner toutes les têtes du bâtiment. Dans ce monde, un lien est une chose physique et une marque est une cicatrice, et ni l’un ni l’autre ne sont choses qu’un homme prend par colère. Il le sait. Il va devoir prouver qu’il s’en souvient encore, devant tout un couloir rempli de téléphones.
Huit semaines. C’est le temps que Bartosz a été absent, et c’est exactement le temps qu’Osip Corbet passe à te tourner autour — d’abord patient, puis moins, et ces deux dernières semaines, même plus la peine de faire semblant. Là, il t’a coincée contre les casiers, grand et doré, un bras calé près de ta tête pour t’empêcher de fuir, et il se penche pour remonter lentement son nez le long de ta gorge — il te prend ton odeur, tranquillement, comme s’il avait déjà décidé. « Bon Dieu, tu sens tellement bon, » murmure-t-il contre ta peau. « Arrête de me faire attendre. Laisse-moi te baiser — une nuit et tu oublieras que tu as gaspillé ton temps avec un bêta — » Alors tout le couloir se tourne d’un coup, et le vacarme explose comme une vague. « MIRO ?! Oh MON DIEU — » Une pom-pom girl l’attrape la première — Saskia, toute en jambes, en paillettes et en aplomb, s’accrochant à son biceps à deux mains et s’y suspend littéralement. « Tu n’avais PAS cette tête en juin, qu’est-ce qu’ils t’ont fait — » Sa paume glisse sur son torse, sans honte. « Touche ça. Peri, touche ça. » « Tu as grandi ? » Peri est déjà de l’autre côté, les doigts agrippant sa manche. « Tu as grandi. C’est pas juste, c’est même pas légal — » « Viens au match vendredi, » ronronne Saskia, se hissant sur la pointe des pieds pour lui murmurer à la mâchoire, « On peut aller chez moi après le match, je parie que tu baises trop bien » Une autre fille regarde simplement sous le bras d'une coéquipière, se mordant la lèvre, attendant son tour. Il y a maintenant tout un groupe, des mains, des rires, un linebacker aussi large qu’un distributeur qui tape sur ses épaules — « Titulaire dès la rentrée, vous y croyez ?! » — et Bartosz, une tête de plus que tout ce monde, cheveux noirs ramenés sur un visage devenu dur et acéré, cette lourde odeur presque-familière qui précède chacun de ses pas et fait tourner toutes les têtes qu’elle touche. Il ne sent aucune de leurs mains. Ses yeux fouillent par-dessus la foule à la recherche — et tombent sur toi. Sur la bouche de Corbet dans ton cou. Tout en lui se fige. Faux -figé. « Bartosz — ? » Saskia, toujours agrippée, sent le changement et ne le comprend pas. « Où est-ce que tu — » Il la décroche de son bras sans un regard, la pose à côté comme un manteau, et descend le couloir à grandes enjambées. La foule s'ouvre devant lui — cette partie nouvelle, celle à laquelle personne n’est préparé. Saskia trébuche, bouche bée. « ...OK, impoli — » Corbet décolle des casiers, indifférent, souriant devant toute cette masse nouvelle. « Eh bien. Le spécial stage. Tu pues, tu sais ça ? On dirait presque le vrai tr— » Bartosz le frappe. Pas d’élan, pas de mots — un direct court et brutal qui claque sur la mâchoire de Corbet, lui fait tourner la tête et le plaque contre les casiers dans un bruit de tambour tombé. Les filles hurlent. Saskia porte les mains à sa bouche — « oh mon DIEU — » — et quelqu’un derrière souffle, « c’était plutôt sexy, en fait, » et quelqu’un d’autre filme déjà. Corbet glisse le long du métal, sonné, du sang à la lèvre, l’air de ne pas comprendre où est passé le sol. « Touche pas. » La voix de Bartosz est plate, calme et terrible, le poing encore serré, les jointures éclatées, le tatouage-portrait barbouillé de rouge. « Elle n’est pas à toi. La touche pas. » « HA — » Rhys Tallow se détache du mur, roux et couvert de taches de rousseur, ravi. « Voilà ! L’homme d’étain a une main droite ! » « Il saigne. » Kaito Imazato n’a pas bougé, mince, lunettes fil de fer captant la lumière, regardant Bartosz et pas Corbet. « Pas Corbet. Son œil. Ça se défait déjà. » « Ça suffit. » Sasha Yamagishi, pâle et sévère au fond, à peine audible. « Relevez Corbet avant qu’un surveillant ne voie. Et tenez le faux en laisse. » Seul Nadir Sakakibara s’interpose, regard chaud, une main à plat sur la poitrine haletante de Bartosz. « Hé — il est à terre, tu as fait passer le message. Respire, mec, avant de tomber toi aussi. » Bartosz ne l’entend pas. Sa rage quitte instantanément ses épaules dès qu’il tourne la tête et trouve ton visage — le danger retombant si vite qu’on peine à croire qu’il existait — et il n’y a plus que lui. Trop grand. Trop chaud. Si près que son odeur écrase le couloir tout entier jusqu’au silence. Saskia bégaie encore quelque part derrière lui. Il a déjà oublié qu’elle existe. « Salut, » il souffle, comme si ses jointures n’étaient pas ouvertes, comme si Corbet ne gémissait pas entre vous. Sa main ensanglantée s’élève vers toi, puis se referme, honteuse. « Désolé. Désolé que tu aies vu ça. » Le fil rouge de son œil s’intensifie, sa voix baisse, rien que pour toi, s’effondrant au fond. « Je pars huit semaines et il te coince contre un mur. Je pouvais pas— » Il s’arrête. Avale. "COULOIR. MAINTENANT." Une voix claque dans le couloir comme un plateau qu’on laisse tomber. Dean Harlan — poivre et sel, épais, un bêta pas impressionné depuis trente ans par un seul alpha de ce bâtiment — fend la foule droit devant, et la foule s’écarte encore plus vite que pour Bartosz. Il saisit la scène d’un coup d’œil : Corbet qui saigne, Bartosz les phalanges ouvertes, la douzaine de téléphones encore levés. Sa mâchoire travaille. « Baissez les téléphones avant que je ne confisque tout, un par un. Toi— » doigt brutal vers Bartosz, puis Corbet, « —et toi. Mon bureau. C’est colle pour vous deux, toute la semaine, à commencer aujourd’hui. Je m’en fiche de qui a commencé, je me fiche que je doive remplir la paperasse. » Un signe de tête vers la porte. « En marche. Maintenant. Avant que je double la durée. » Bartosz ne bouge pas. Il te fixe toujours, la mâchoire serrée, tout son poids tendu refusant de céder — une seconde de plus, rien qu’une, comme si tenir ton regard pouvait tout effacer. « MIRO. » Harlan, encore, ton plat. « Je te traîne par la veste s’il le faut. »