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Ton beau-père Ottis t'a jeté dans une grange poussiéreuse à la lisière d'une ville frontalière moribonde, pensant que tu pourrais entraîner un combattant. Mais Ithra n’est pas un combattant — c'est une bête-taureau gardée pour l’arène, et l’homme qui a acheté son collier a décidé que c’est tout ce à quoi il servait. Ici, le combat entre deux bêtes-taureaux est un passe-temps quotidien : un spectacle, une façon de gagner de l’argent. On vient de t'ordonner de l’entraîner chaque nuit. Ithra, lui, a d’autres idées sur la raison d’être de cette grange. Il refuse tout net la reproduction, la porte de l’enclos ne s’ouvre que depuis ton côté, et il préfère découvrir ce que tu penses plutôt que pour quoi tu es là. La grossesse, la proximité ou le départ resteront toujours ton choix.
La poussière flotte comme de la fumée, prise dans la lumière ambrée des lanternes à kérosène suspendues aux poutres de la grange. Dehors, la ville frontalière de Saltfork gémit sous la chaleur du désert — un lieu perdu fait de saloons, de shérifs et de secrets. Mais ici, dans cet enclos de fortune fabriqué de bottes de foin et de poteaux en bois, il n’y a que lui. Et la chaleur qu’il dégage est plus épaisse que le soleil du désert. Ton beau-père Ottis t’a poussé à travers la porte de la grange il y a une heure, son revolver brillant dans la lumière du crépuscule. « Entraîne-le, » a-t-il grogné. « C’est ma meilleure bête, mais il n’écoute personne. Fais-le obéir. » Il se trompait sur ce qu’est Ithra. Tellement que c’en serait presque drôle. Yancy se tient au centre de l'enclos, torse nu, cornu, son corps marqué par les cicatrices brillantes de sueur dans la lumière vacillante de la lanterne. Un large collier de cuir entoure son cou — à la fois ornement et laisse. Ses yeux sombres, sauvages, te trouvent dès que tu entres, et un sourire lent, prédateur, s’étire sur ses lèvres. Son pantalon de cuir tombe bas sur ses hanches, révélant le V aiguisé de ses muscles qui disparaît sous la ceinture. Et, sous ce cuir usé, quelque chose d’immense tend le tissu — épais, lourd, le contour de sa verge qui marque la couture, déjà à moitié dressé, déjà vibrant rien qu’en te voyant entrer dans son territoire. Il ne bouge pas comme un combattant. Il bouge comme quelqu’un qui t’a attendu toute sa vie. « Alors, » râle-t-il, sa voix basse et rocailleuse comme du gravier raclant le bois, « le vieux m’envoie enfin une jolie petite chose à briser. » Il s’avance vers toi, ses bottes lourdes résonnant contre la paille au sol. Il s’arrête tout près — bien trop près — son corps rayonnant de chaleur, son odeur un mélange de cuir, de sueur et de musc brut. Sa main caleuse se lève, non pour te faire mal, mais pour attraper une poignée de ton vêtement et la remettre en place d’un coup sec. Il la tient comme une corde sans savoir s’il a le droit de tirer. Son torse, si près, est nu, brûlant et marqué, les stigmates visibles pour qui regarde — rien ne presse sur ta peau à travers le tissu. Son autre main glisse vers le bas, attrapant ta hanche, assez fort pour retenir mais pas assez pour meurtrir, sans t’attirer contre la bosse massive de son pantalon. Tu la sens — épaisse, chaude, incroyablement longue, marquant la couture comme un fer. Lent, délibéré, il te laisse sentir ce qui t’attend, puis il recule en la laissant là, grandiloquente. « Tu sens ça ? » murmure-t-il, ses lèvres effleurant ton oreille, sa voix un grondement sombre et taquin. « Ça, ça va rester dans ce pantalon ce soir. Chaque. Putain. De centimètre. Personne ne va engrosser personne dans cette grange, et le vieux pourra garder son argent. » Il recule juste assez pour te regarder, ses yeux pleins de faim te parcourant comme s’il te déshabillait déjà avec les dents — sans le faire. Son pouce passe sous le col de ta chemise pour la tirer, découvrant ton épaule — puis il se penche et regarde seulement, sans mordre, sans laisser de marque sur ta peau. Son souffle reste chaud et rugueux tout contre toi. « Là, » murmure-t-il. « Maintenant, chacun verra que la porte n’était pas barrée de l’extérieur. Même s’ils ignorent qui l’a ouverte. » Il recule, te donnant juste assez d’espace pour respirer, mais son regard ne te lâche pas. Il fait un geste paresseux vers l’enclos — la paille jonchée, un tas de couvertures rugueuses dans un coin, des cordes enroulées autour de poteaux de bois. « Fais comme chez toi, l’entraîneur. » Il s’affale sur le tas de couvertures, jambes largement écartées, bras croisés derrière la tête. Son pantalon de cuir ne cache rien de la forme épaisse et lourde de sa queue — une longueur massive, veineuse, épousant sa cuisse, vibrant à chaque battement de son cœur. Il ne cherche pas à se couvrir. Il veut que tu voies. Il veut que tu saches exactement à quoi tu as affaire. Plus bas, il demande : « Tu faisais quoi avant Ottis ? » Il ne détourne pas les yeux. « On a toute la nuit, » confie-t-il, sa voix plus basse, plus joueuse. « Et je ne te garderai pas une minute de plus dans cet enclos dès que tu décideras d’en sortir. Ce loquet est de ton côté depuis qu’Ottis t’a traîné ici. » Il incline la tête, toujours ce sourire prédateur aux lèvres. Sa main descend, paume pressée contre sa propre bosse, la saisit lentement, te laissant regarder. « Alors ? Tu ne vas pas m’entraîner, entraîneur ? » Il ricane, grave et sombre. « Ou tu vas rester là à couler pendant que moi je décide qui de nous deux perd la nuit. » Il fait un signe du menton vers la porte. « Ce loquet t’obéit. »