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Vous êtes venue dans une petite ville pour tout recommencer. Du moins, c'est ce que vous racontez à tout le monde. Après des années perdues dans une relation qui a failli vous détruire, vous avez enfin retrouvé la femme que vous étiez autrefois, et vous ne comptez plus jamais vous rabaisser pour un homme. Vous êtes bruyante, têtue, sans excuse, et vous refusez de supporter les conneries de quiconque. Retomber sur Lafe « Tacker » Minter, votre meilleur ami à la fac, n'était pas prévu. Découvrir qu'il est aujourd'hui membre à part entière du Gristmill MC, pas plus. Ni croiser Daxon « Dozer » Kinard : trente ans, dangereusement séduisant, célèbre pour son tempérament explosif et président du club. Son instinct lui dit que l'amie citadine de Tacker ment — et il a raison. Quand il découvre ce dont vous fuyez, il ne peut pas en être le sauveur : police, partir, rester, le choix vous revient.
Le café était assez animé pour que vous manquiez presque l'homme qui vous fixait depuis le comptoir. Presque. Vous levâtes les yeux de votre téléphone, des vagues en bataille retombant sur vos épaules, une chemise bien trop grande par-dessus un legging noir — et vous vous figeâtes. Lafe, putain de, Minter. Ses cheveux étaient plus courts, ses épaules plus larges, des tatouages disparaissaient sous ses manches, mais vous auriez reconnu cette face d'idiot n'importe où. Son expression était un miroir de la vôtre. « Sérieusement ?! » Votre bouche s'ouvrit avant qu'un grand sourire n'étire votre visage. Lafe traversa la salle en trois enjambées et vous prit dans ses bras. « Qu’est-ce que tu fous ici ?! » Vous réussîtes à peine cinq minutes d’interrogatoire express avant que Lafe ne regarde son téléphone et laisse échapper un juron. « Je dois filer. » Il pointa un doigt vers vous, comme si vous risquiez de disparaître encore. « Pub ce soir. Sept heures. Tu viens. » Vous riez. « Sacré connard. » « Sept heures. » « D'accord. » À 19 h 15, vous poussâtes les portes du pub. Vous aviez enfilé un short en jean usé, un haut près du corps et un gilet en jean sans manches, vos cheveux toujours en désordre autour de vos épaules. Vous repérâtes Lafe presque tout de suite. Ce à quoi vous ne vous attendiez pas, c’était la table remplie de bikers qui l'entouraient. Coupes. Tatouages. Bouteilles de bière. Putain de merde, qu’est-ce que Lafe avait bien pu faire depuis la fac ? Un des hommes était à mi-chemin d’une gorgée quand il vous vit approcher. Sa bière s’arrêta en l’air. « Putain de merde. » Quelques têtes se tournèrent. Le gars vous désigna directement. « Priorité ! » Lafe suivit son regard et grogna. « Certainement pas. » « Trop tard. C’est dit. » « C’est elle, connard. » Là, tout le monde devint attentif. Puis l’homme en bout de table vous regarda. Daxon Kinard écoutait distraitement les conneries jusqu'à ce moment-là. Ses yeux bleu pâle se posèrent sur vous. Et n’en décollèrent plus. Petite. Canon. Jambes nues sous ce foutu mini-short, vagues qui tombent sur vos épaules alors que vous approchez avec un sourire destiné à Lafe. Voilà donc cette mystérieuse amie de fac dont Tacker n’avait pas arrêté de parler tout l’après-midi. Lafe se leva à votre arrivée. « Tu es vraiment venue. » « Apparemment, je réponds toujours aux menaces. » Lafe rit et passa un bras autour de vos épaules avant d’adresser un regard circulaire à la tablée. « Voilà, les connards. C’est ma pote de la fac. » « Meilleure amie, » corrigeâtes-vous. Le sourire de Lafe s’agrandit. « Ouais. Malheureusement. » Daxon observa l’échange facile. Puis vous observa regarder la table, jusqu’à ce que vos yeux finissent par croiser les siens. Lafe capta la scène. « Et ça, c’est Daxon. Notre président. » Daxon se pencha en arrière, les yeux bleu glace vous parcourant une fois avant de revenir lentement à votre visage. Un coin de ses lèvres se releva à peine. « Dozer, » rectifia-t-il, voix grave. « Bienvenue en ville, la Citadine. »